lunes, noviembre 17, 2008

Blade Runner; Lágrimas bajo la lluvia




Hay un punto de inflexión donde la lágrima se confunde con la lluvia, como si el agua caída de los cielos, fuesen los cielos, esos cielos internos que sangran por los ojos, como si eso fuese a devenir en algo, que pudiese contener la realidad, a través de ellos. Esos ojos, que vieron aquello, que el creador ni siquiera soñó.
Roy es el que lleva el estigma del dolor, por haberse revelado a su creador. Es el anta-gonista, "el malo de la película", pero que tiene un alma, tan blanca como la paloma que asciende, llevándola en sacrificio, a esos mismos cielos que lo vieron nacer.
Roy asciende, con la marca de Caín en la frente, como en Hesse.
Es Judas. Es el estigmatizado, el hijo pródigo, que se auto clava la mano, para ser el súper hombre de Nietzsche.
Roy sabe, que es hijo del bien y del mal, que tiene alma, que tiene recuerdos, que ama, que desea a esa mujer hermosa, y que no va a permitir que el ejecutor, le desprenda de su sentido del Ser.
Sabe que ascenderá ese edificio altar. Sabe que será ejecutado. Pero asciende y acepta su sacrificio en pos de su humanidad. Esa humanidad arrebatada replicante a replicante.
Roy es la versión perfecta. Es un Titan. Se sobrepone a todo, incluso al dolor de si mismo. Sus dedos y sus manos ya pueden soportarlo todo. Destrozaron, incluso, la mente de su creador, que lo admiraba.
Pero debe morir.
Es el destino de los dioses. Ahora, solo le queda luchar hasta el final. Hasta cuando todo solo sean, lágrimas bajo la lluvia.

viernes, noviembre 14, 2008

Blade Runner: Ridley Scott




Hay un momento en el tránsito, de los héroes trágicos, en toda la dramaturgia griega, en la cual, se produce lo que más tarde fue llamado, "epifanía".
Conocida técnicamente como "anagnórisis", es el momento exacto en que el Héroe, tiene una percepción más total, más gestáltica, del devenir de su vida, en relación con su destino.
Es el momento de la verdadera claridad, en el acto de pensar, es el momento donde la reflexión, la meditación alcanza lo sublime y un entendimiento que tiene que ver con lo perecedero, que escapa a lo cotidiano, a aquello que sucede casi por azar. Este momento, de ribetes mágicos, produce un grado de conciencia distinto del entramado, donde se desenvuelve la vida de los personajes que constituyen la historia. Este nuevo grado de conciencia, le permite "ver" al Héroe, la verdadera dimensión de su camino. La verdadera hazaña, en la que está envuelto.
Hasta ese momento previo, sólo tiene la conciencia de un ser normal que se debate entre los pesares y alegrías de cualquier ser humano, o supra humano, en el caso de los Titanes.
Hasta ese momento todo es "normal", controlable, manejable, bajo los principios aristotélicos del Causa y Efecto. donde las categorías dicotómicas, sirven para "entender" la realidad y actuar en consecuencia, en pos de un objetivo, sea este individual o común.
La anagnórisis en cambio, sitúa al Héroe en otra dimensión, donde las unidades de Tiempo, Espacio y Acción, se trizan y se rompen, para dar a luz, a un nuevo orden, al discurso, desde la perspectiva de Michel Foucault. Un orden que tiene que ver más con lo divino que con lo terreno. Con lo imperecedero que con aquello, desechable. En ese momento de lucidez, el héroe se da cuenta, que su misión es más compleja e importante, que lo que él creía, al comienzo. Hay un descubrimiento de una verdad, que encierra todas las verdades, y que tiene que ver con las preguntas que todo ser humano se hace y que tienen que ver con lo vital de la existencia. Desde Esquilo hasta Kantor, pasando por Shakespeare. Las preguntas son siempre las mismas, y las respuestas, son las que dan origen al pensamiento humano, a la humanidad contenida en la filosofía, desde Sócrates a Nietzsche.
Esta magistral escena, de Blade Runner, "contiene" ese pensamiento, ese momento mágico donde las preguntas esenciales que atraviesan la historia de la humanidad, vuelven a hacerse presente en los personajes centrales. Prota y Anta Gonista. Como el yin y el yang, enfrentados al misterio de la vida, en momentos en que esta se vuelve sublime y desde el pensamiento, nos llega mediante la emoción, al alma. Donde reside la vida y la plenitud de la misma.

martes, noviembre 04, 2008

San Carlos: El sentido de la Fiesta



Todos los 4 de Noviembre, mi madre hacía una fiesta descomunal, donde se celebraba todo de una. Cumpleaños, Aniversarios, Onomásticos etc, etc.
Familiares de distintos puntos de Chile acudían a esta fiesta que comenzaba un viernes con el arribo de los comensales y finalizaba cuando el domingo se recogían los últimos platos.
Todo había sido preparado con mucha antelación: la pintura de la fachada y de todas las habitaciones era un rito del cual participaba, premunido de brocha y tarro de pintura, con un gorrito de papel en la cabeza. La iluminación de las guirnaldas, me enseñó ya de muy niño, lo que significaba un golpe de corriente. Entre cables y conectores, realizaba todas las instalaciones de sonido, que había ido aprendiendo con la práctica. El registro fotográfico era otra de mis responsabilidades. Las cuales había que apresuradamente combinar, con las de abastecimiento de los bebestibles y comestibles, que incluían toda una variedad, que no dejase lugar a dudas, que una fiesta es una fiesta.
El concepto de DJ, tampoco existía, pero era mi función, ya comenzada la velada, que era de mantel largo, en una interminable mesa, a la que por un costado, se agregaba la tan chilena "mesa del pellejo", donde siempre se ubicaban los más revoltosos y humorísticos invitados, que con sus chistes y risas, invitaban, a los más formales, a dejar los convencionalismos, para entregarse al placer de disfrutar de una velada inolvidable.
La cena era una consecución de exquisiteces que iban desde lo más selecto del mar, hasta aquello que constituía los elogios para los o las cocineras. Las chirimoyas ebrias de vino blanco, competían con las frutillas que sumergidas en vino tinto, hacían del borgoña un ir y venir. Los vinos se abrían casi en una sinfonía de corchos que indicaban que la fiesta ya estaba encumbrados hacia la pista de baile, que ya hacía de sus sones el mayor atractivo. El pisco sour, la champagne y el wisky, competían por llegar antes a los labios de los sedientos bailarines, que brindaban en forma consecutiva por los santos.
Una vez terminada la comida, el baile era toda la fiesta; la alegría desbordaba por los rincones y las risotadas, parecían escapar por las ventanas a contagiar a todo el barrio.
El amanecer pillaba de improviso a los bailarines, pletóricos de satisfacción. Algunos rendidos se iban a dormir, otros más resistentes continuaban la juerga hasta el otro día, pasando por el desayuno y la preparación de algún caldo mágico que espantara la borrachera.
Con el lento pasar de las horas de la tarde, la conversación y los recuerdos sumían a los invitados en una amistosa nostalgia, que devenía en preparación de las maletas para iniciar el regreso.
Cuando el sol anunciaba sus últimos rayos y las "onces" eran ya pasado, comenzaba el ritual de despedida. En la puerta, mi abuelo, el santo mayor, mi padre, el santo del medio, mi madre y yo el santo menor, recibíamos las felicitaciones y agradecimientos por tan magno evento.
Hoy, que casi ninguno de esos invitados sobrevive, reflexiono con nostalgia, el paso del tiempo que hizo que el concepto de fiesta, se fuese diluyendo en nuestra sociedad, para encerrarnos en un individualismo que no deja espacio, al compartir, en pos del baile y de la risa, en un entorno familiar, donde todo era conocido, las anécdotas, los chistes repetidos una y otra vez; donde los abrazos, hacían pensar en una fraternidad, que se materializaba en una amistad.

Es San Carlos nuevamente, entonces, de pie junto a la puerta que vio pasar mi niñez, brindaremos entre alegres y emocionados, por todos los que un día, celebraron y hoy ya no están.

Que Nuestra Sangre Cante su Sombra



Avanzan sus rostros en el silencio. Son los ausentes. Nos llaman con la voz transparente de los sueños. Están tan cerca que no necesitamos levantar los ojos para verlos. Somos nosotros los que vemos a través de ellos, por eso nos nublamos en los días más radiantes y en medio del huracán oímos la delgada música de una rosa. Los ausentes son nuestra memoria. Sus pasos nos conducen a la infancia que se oculta siempre en lo perdido. Y cuando estamos solos afinan nuestro corazón con la honda verdad albergada en lo que no existe. Respiran junto a nosotros envolviéndonos en un humo luminoso que rescata: de la casa la penumbra cálida de una mano materna; del primer amor la alteración misteriosa de la vida que late con el pulso de otro ser; del llanto su quieta celebración final; del beso su cielo desvanecido.
Los ausentes nunca cicatrizan dentro de nosotros. Existimos desde su herida. Nuestras palabras transitan por el mudo idioma de signos que nos dejaron, por eso siempre dicen más de lo que dicen. Los ausentes nos hacen señas desde las brasas de una fotografía, desde el muñeco de trapo derrumbado en el salón, desde el racimo de luz que al atardecer tiemba en nuestra mesilla de noche, desde la altitud que alcanzamos en nuestros sueños...
Los ausentes se alegran con nosotros porque en su inmovilidad cantan sin tiempo aquella mañana feliz. Y se entristecen como un crepúsculo al que se le da la espalda cuando vemos cómo todo se aleja y, sin respuesta, todavía lo amamos. ¿Qué sería de nosotros sin los ausentes? Nos quedaríamos sin historia, opacos. Nuestro corazón latiría sin la música de ningún paisaje. Nuestro cuerpo sería invisible, porque nuestro cuerpo lo construyeron todos los seres que amamos.
Sería un cuerpo sin esquinas, sin lagos, sin precipicios. Sería una piel muda, sin la hoguera de la memoria de otro cuerpo. ¿Qué sería de nosotros sin los ausentes? Conoceríamos la esterilidad, el inconsolable dolor de nunca en alguien poder amanecer. Nos perderíamos sin que nadie nos buscase. Caminaríamos por una soledad sin imágenes. ¡No, que vengan! ¡Que nunca se apague el astro de su memoria! ¡Que nuestra sangre cante su sombra!
J. Lostalé.

Felicidades!!

sábado, octubre 04, 2008

Andrés Pavéz / Carlos Francisco : In Memoriam

Hoy es 4 de Octubre. Día de San Francisco ( mi onomástico) y el cumpleaños de mi padre, de igual nombre, en honor al Santo.
Muchas veces en nuestras largas tertulias automovilísticas, repasábamos juntos la Historia del Teatro Chileno y sus protagonistas.
Un día me dijo afectado...no sabe quién falleció Carlitos...!
-... No respondí - absorto-
- Su amigo Andrés...- , se apresuró en decir, al momento de hacer una mueca en su rostro.
Nunca podría imaginar que fuese mi padre quien reparara en la noticia, perdida entre tanta letra impresa suelta. Donde los actores, al igual que en los tiempos de Shakespeare, estaban entre el cementerio y el patíbulo. Absolutamente ignorados en el olvido del tiempo.
-No le puedo creer-, respondí acongojado.
Y se nos vinieron encima los recuerdos de mi encuentro con Andrés en el TEUCO y Juan Edmundo González. Todos Q.E.P.D.
Hoy veo la noticia que adjunto más abajo y pienso en el cumpleaños de mi padre y en Andrés, y el teatro callejero pobre. Teatro Gay, arrancando de los pacos. Siempre presos en la Primera Comisaría, por maricas y por payasos.

Estará en la Historia de Teatro Chileno el trabajo de Andrés Pavéz, o caerá en el olvido como tantos otros, como Rodrigo Marquett , por ejemplo. Suicidado de si mismo.

Vaya por todos ellos, un saludo y un brindis por su recuerdo y mi onomástico.

viernes, septiembre 12, 2008

Impro Madrid v/s Argentina

Bárbara Traverso, Gonzalo Rodolico, Borja Cortés.
La teatralidad en mis fotografías, está dada por la captura de la intención del actor, en este caso respecto de su entorno.
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Impro Madrid Ganador Mundial Impro Chile 2008

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Impro Madrid


El Capitán del equipo español Borja Cortés y el bufón argentino Gonzalo Rodolico.
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Impro Madrid

Jorge Rueda y Laura Mas.
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Impro Madrid

Impro Madrid, en uno de los primeros encuentros del Mundial Impro 2008.
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Impro Madrid




Jorge Rueda, gran maestro de la improvisación española, en medio de uno de los match, del Mundial de Impro 2008.
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Impro Madrid: Lo Mejor del Mundial de Impro 2008



Al final, Impro Madrid, fueron los mejores del mundial.
Con una experiencia de 12 años juntos, una depurada y particular, técnica de improvisación, lograron articular historias ingeniosas y divertidas, que le valieron el triunfo.

La manifestación gestual, de la intención del actor, es el objetivo de mi fotografía, esta imagen es prueba de ello.

Mundial de impro: Viaje a la isla de las historias

VIAJE A LA ISLA DE LAS HISTORIAS
(no hace falta equipaje)

Un viaje imaginario hacia una isla donde, todas las noches de plenilunio, se realiza el rito milenario de la creación de historias. Los viajeros participan ofreciendo sus ideas, los isleños ofrecen las historias y el Señor Director recibe gustosamente las ofrendas.

VIERNES 29 DE AGOSTO
19:30 HORAS
EL CACHAFAZ
GUARDIA VIEJA 188 - PROVIDENCIA
SANTIAGO DE CHILE
RESERVAS:7371024

más información sobre impro² - http://www.impro2.com.ar/

Este espectáculo se presenta en el marco del FESTIVAL INTERNACIONAL DE TEATRO DE IMPROVISACIÓN (http://www.mundialimprochile.cl/)

martes, julio 29, 2008

Don Tito Presidente

Don Tito, (como una manera de abreviar Tontito, del vocablo español: Tonto) es un personaje que nace, luego de una invitación por parte de mi gran y admirada colega actriz y periodista Andrea Arroyave, en ese entonces productora de Megavision, como parte de un micro espacio de educación de tránsito.
Viejo, tangómano y buena persona, fueron los elementos base, para la elaboración de un transgresor de las normas de conducir.
El personaje funcionó muy bien con premio para el espacio: De todas Maneras; el término del espacio hizo que Don Tito quedase en el congelador hasta 1995.
Con el correr de los años, retomé la idea y ubiqué a Don Tito en un futuro indeterminado, donde luego de una exitosa carrera política, ha llegado a ser Presidente de la Republica y ha terminado definitivamente con la pobreza en Chile, mediante la exportación de todos aquellos productos típicamente chilenos.
Ha realizados muchos cambios y entre ellos la modificación de la Constitución Política de la Republica, creando el Estado de Carnaval, la creación de un ministerio del medio ambiente, un ministerio del deporte, un ministerio de ciencia, un ministerio de tecnología aplicada, ha invertido el 10% de las utilidades del cobre en educación. El país crece al 10% . Es un país digitalizado, eficiente, con cero pobreza, es un país desarrollado. Con un cierto aire a La República de Jauja, los invito, entonces...a escuchar, algunos fragmentos de esos discursos, disponibles desde hoy en la barra lateral, en la sección audio.

viernes, julio 25, 2008

Manifiesto del Teatro Virtual

Segundo Acercamiento:

" El Teatro Virtual, es más que la Realidad Virtual, ya que, en cuanto a esta, la contiene ".
" El Teatro Virtual no prescinde de los actores y su creación, muy por el contrario, los hace infinitos, en sus posibilidades, recursos y configuraciones ".
" En el Teatro Virtual todo es posible, incluso su no existencia, manifestación real de su libertad ".
" Aquello que en el Teatro analógico del siglo XX, está librado al azar, en el Teatro Virtual, será determinado por las infinitas posibilidades de establecer redes y configuraciones, en procesadores de información de la realidad ".
" En el Teatro Virtual, el espectador VIVE la realidad que construye el Teatro, tiene una Experiencia Perceptual, multisistémica, donde el texto es solo uno de los canales, de envío del mensaje, que rescata del teatro analógico de fin del siglo XX ".
" El Teatro del siglo XX es análogico, el Teatro del siglo XXI, ha de ser absolutamente digital ".


Carvajal 1986
P.U.C.

Manifiesto del Teatro Virtual

Primer Acercamiento:

" El Teatro Virtual no representa nada ".
" El Teatro Virtual no posee contenido ni forma real ".
" En el Teatro Virtual, nada es obvio, todo es sugerido, irreal ".
" El Teatro Virtual es una taulogía, en si misma ".
" El Teatro Virtual como realidad es solo virtual ".
" En el Teatro Virtual, lo fenomenológico está dado, por la concatenación de información digital, respecto de una realidad ".
" El Teatro Vitual existe, en cuanto se extiende en un espacio vitual infinito, en infinitas formas de acción y en un tiempo, que es curvo en ese espacio, donde el punto más algido, de la narración, es el máximo, que determina la masa, de la cual estan hechas todos los elementos que contiene".

Carvajal 1986

viernes, mayo 09, 2008

Pobres Animales de Chaitén

Cuando recién comenzaban los sub-sónicos ruidos, desde las profundidades de la tierra, todos los seres vivos, estaban al tanto de lo que venía. Los sonidos siempre habían estado presente, tanto así que, los perros habían tocado el tema en las ultimas noches.

Las ovejas estaban muy inquietas como preocupadas, las vacas esperaban confiadas, en la versión de un toro, que había escuchado desde un televisor, de su dueño, las palabras de un ministro que decía que no había que preocuparse, que la situación estaba controlada, los chanchos, en cambio, habían oído las noticias en una radio regional, quienes sostenían que la cosa no estaba bien, y que se habrían producido temblores en forma sistemática.

Unos queltehues traían las primeras imágenes de un sobre vuelo de la zona del volcán Michimahuida.

La opinión entre los caballos estaba dividida, unos llamaban abiertamente a la subversión, otros confiaban en sus hermanos caballos y perros carabineros.

Las gallinas, en cambio, sostenían que, en caso de una emergencia, los humanos se marcharían y los dejarían abandonados a su suerte, cuando ya fuese muy tarde.

Una facción de los chanchos comenzó apoyar la tesis de la rebelión, ya que las cabras venían de vuelta. del volcán Chaitén sosteniendo que las fuentes de agua estaban contaminadas.

Unos lobos venían de Futalelfú, a bosque traviesa, para avisarles de la lluvia ácida que se vendría sobre todos.

La facción más radical de los perros, propuso la elaboración de un rápido plan de contingencia, pero los más cercanos a la posición oficia-lista, confiaban en una institución humana, llamada O.N.E.M.I., la cual habría sido creada para tales efectos devastadores de la naturaleza, en lo que se refiere a transporte, en casos de emergencia máxima y de forraje en el menor de los casos.

La facción dura, de los chanchos manifestó que desconfiaban profundamente de los humanos, porque la vez anterior cuando se había producido el tzunami, no había llegado ayuda a los humanos, menos habría de llegar ahora, ayuda a los animales.

Cundió el pánico en la población animal de la región. Unos por impotencia ante la incapacidad de ayudar a sus hermanos animales, a más de 150 klms. de distancia, y la de los desconsolados habitantes animales de Chaitén.

Las vacas se aseguraron y comenzaron a comerse el forraje que quedaba.

Unos caballos opinaban que había que cruzar al lado argentino, que allá había más ayuda que acá en Chile. Que en Argentina estaban en crisis agrícola y unos animales refugiados serían bienvenidos.

Los temblores se intensificaban y unas gaviotas que estaban coordinando la información de los movimientos de la Armada, para mantener informados a todos los animales, en red intercontinental ,estaban en máxima alerta.

La idea de abandonar a los humanos comenzó a fortalecerse, mientras unos perros seguían insistiendo en que sus amos, estaban confiados del gobierno de los humanos, para un rápido y efectivo rescate, los otros perros decían que no estaban de acuerdo, los humanos estaban erráticos, no tenían nada preparado.

Un gallo había visto a la jefa de la O.N.E.M.I. en un televisor de un canal de los humanos, la cual había llegado con 1200 mascarillas para una población de cuatro mil habitantes y que ni siquiera habrían nombrados a los animales. Los chanchos radicales decían que era de esperar, que ellos, no existían para los humanos y que si no morían por efecto del volcán, mas de algún cuatrero los mataría.

Los conejos dijeron que se iban para Chubut, aquí no había nada mas que hacer. Los humanos eran crueles y se salvarían solo ellos.

Un representante de los gatos entregó la información definitiva del canal nacional de los humanos; no habría transporte para los animales, no habría rescate, solo se llevarían a los que pudiesen vender, en la feria más cercana , y que es más, la presidenta de los humanos, habría puesto precio a cada cabeza de animal muerto en compensación a los humanos dueños.

"¡Eso es injusto"!, dijo un toro.

"¡Deberían indemnizarnos a nosotros"!, exclamó una gallina.

"...Hay una sola cosa clara " , dijo un perro:"...todos moriremos...".

"Así es...", se lamentó una vaca.

" Los humanos nos abandonaron", comentó la pava.

" Solo somos animales", espetó un burro.

" Unos pobres animales", sentenció el chancho.

martes, mayo 06, 2008

El Ojo Muta

Diccionario de la lengua española © 2005 Espasa-Calpe S.A., Madrid:

Mutar:

tr. biol. Provocar una alteración en el material genético de un ser vivo:
ej. han conseguido mutar el gen responsable del color de las alas de la mariposa.

Mudar,transformar:su aspecto no ha mutado en todo este tiempo. También prnl.

martes, abril 15, 2008

El Perro Tuerto del Hospital San José

Hace muchos días que no publicaba nada.
La razón, quizás está, en que no ha sido un proceso fácil.
Luego del primer estado de shock, en el cual había caído y la interminable angustia, primero por la espera de la intervención y luego por la necesidad de ver y recuperarse, me vino una especie de ansiedad por recuperar el tiempo perdido, a lo Marcel Proust, con la consecuente publicación, desde lo terapéutico a lo catártico.
Posteriormente a la impulsividad de "hacer", ante la imposibilidad de moverse, fotografiar, correr, en fin, hacer una vida normal. Vino un período de reflexión, de recapitulación, y en el lento transcurrir de las horas, comienzan a dar vueltas en la mente, los fragmentos de acciones y reacciones, desde lo profundo del ser.
Dentro de todas las cosas increíbles e insólitas que me han sucedido, desde que se me produjo el accidente ocular, está la siguiente anécdota, que de no mediar una testigo, sería parte de la ficción.
Eran cerca de las 7:30 Horas.,en la sala de espera, el servicio de urgencia, de aquel miércoles, en que supuestamente me ingresaban, al centro asistencial para realizar una operación en el ojo izquierdo, que posibilitara la recuperación de la visión.
Muy afectado, por la angustia del paso de las horas, sin poder ver y sin poder moverme, cualquier desplazamiento era todo un periplo de esfuerzo e incertidumbre.
Mientras esperábamos al médico, lentamente caminamos hasta los asientos de la sala de espera, al momento en que un perro tuerto se acerca hacia nosotros, con determinación.
Llegó haciéndose el amigo, con un muy buen olfato, que le valieron un par de galletas, que devoró mirándolas con un solo ojo.
Luego de saciar su apetito mañanero, se sentó y nos miramos, al momento en que pareció hacer un gesto, como indicando: "somos de los mismos".
Acto seguido, y en una clara muestra de solidaridad con mi situación, se ubicó a mis pies, cual fiel perro guardián.
Y ahí estaba yo, nuevamente como en la escena de una película sur realista, sentado en una posta de urgencia, tuerto, custodiado por un perro tuerto. Ni Buñuel, ni Dalí, lo habrian imaginado.




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miércoles, abril 02, 2008

Cuadro a Cuadro


Cuadro a Cuadro


 


Desprendido ardientemente de su boca, colgando de sus rojos labios, como en Rouge.


Descendía suavemente por su blusa, hasta encontrar esos frutos, erectos, suaves, levemente bronceados, sobre aquella esquiva arena de algún fotograma, por ahí suelto en un recóndito lugar de mi memoria.


En aquel profundo y curvo espacio, donde la retina, retenía celosamente, los mejores momentos de Fanny y Alexander.


Uno tras otro, aparecían como colgando del perlón, los fotogramas de mi virtual achivo mental.


La tenue luz, también elaborada, a ratos Fassbinder, a ratos Saura, y unos destellos, que emulaban a Ridley Scott cortando, la lenta cadencia de los sonidos, de aquella banda sonora, que se arrastraba, lentamente sobre el alfombrado suelo.


Su jadeante respiración, decidía el ritmo del desprendimiento, como cámara haciendo una descendente grua, sobre su húmeda piel.


Mientras mi olfato buscaba el fin de todo ese trayecto, el laberíntico viaje, en que Kúbrick me había sumido, avanzando lento hasta el orígen de la vida, botón a botón, cuadro a cuadro, su impúdico vello púbico, frondoso, abudante, como el calor que de él emanaba, aparecia como llamaradas de sal, que inundaban mi cara, ahogando mi lengua en un sordo sonido a lo Blue Velvet.


La calle era recuerdo, la escalera era ayer, la puerta, era pasado, el caer de las ropas,el emerger de los cuerpos, desde la obscuridad, al momento en que ya el ojo estaba excitado, era solo presente.


La retina a toda pantalla gigante, como en Sueños de Kurosawa.


Y yo aún como espectador atrasado, en mi soñar, cortado por los haces de luz del proyector.


Como flashes sobre mi cuerpo,mientras buscaba la fila, en el centro del centro.


Ayudado solo por el acomodador, en este obscuro periplo, como lazarillo guiando, con el haz de luz de la linterna, botando nuevamente desde el suelo.


Luego el hundirse en la butaca, y descubrir que ahí estaba nuevamente, ella, desnuda en la pantalla.


Yo impactado, estupefacto, embrujado.


Volvía a verla, una y otra vez.


Ella, sola como un sueño de Lars Von Triers y todo su dogma


De pie, desnuda ante la cámara.


Entonces se producía la magia.


Un mandala se abria ante mis ojos.


Esperando el fotograma preciso donde ella era toda piel y sudor.


Entregada al juego de las pasiones, como en el Imperio de Los Sentidos, que saltaban desde el guión, al capricho absoluto del director.


Comenzaba a buscar nuevamente aquella secreta concordancia, entre su figura en la pantalla y la imagen desnuda ante mi.


Cada reintento de llegar hasta su esencia, era nuevamente hundirse en la butaca,  y abandonarme por entero a esa onírica vigilia .


El lento desvanecimiento de la luces del cielo del cine, anunciaba lo que venía, en medio de la ansiedad porque llegase el momento en que ella sedugiese al lente, y de ahí a mi ojo: ella y su sexo.


El descubrir de la pantalla, simil del desprendimiento de todo vestido, sobre su cuerpo, de toda prenda, ataviada solo de Opium, entrando a horcajadas en la acción.


En unos créditos sobre la cámara que corre por alguna calle de New York, la música llevando el pulso, de aquello que se avecinaba.


Cada latido tras la secuencia, entregado absolutamente, hipnotizado como en Solaris.


Las manos aferradas al placer en el apriete de la sabanas, ese Konchalowsky, dejando que ella fuese mía.


Cuadro a cuadro, siguiendola en todo los planos, en todos los encuadres.


Ella, dejándose caer sobre la trama, yo dejándome caer sobre ella, ensoñado, absorto en el screnn.


Entonces, el proyector y su escaso ruido, desaparecían en mis oídos, y nuevamente, ya era presa, de ese eufórico ritmo, en que las escenas se devenían una tras otra, y el corazón a todo latir, una y otra vez.


Hasta el momento en que el fouyer, aparecía como alegoría de lo verdaderamente real.


La banda sonora aún no terminaba y los créditos me retenían mientras por el pasillo, encandilado regresaba a la nada


San Diego no era la misma, Ruiz y sus hechizos, me la habían cambiado.


Ni que hablar del ojo.


Agónico, exausto, hasta las lágrimas, bisectado con Buñuel y su Perro Andaluz, cegado en la Alameda, a costa de tanto Neón y Tungsteno, aún más irreal.


Podría ser cualquier espacio, cualquier ciudad de Sudamérica.


Quizás La Ciudad de Dios.


Quizás Los Perros de la Calle.


El Normandie había quedado atrás.


Y ella se había desvanecido en el screen.


Nostálgica mi alma, se devatía entre una creciente angustia y y una emergente euforia.


El gusto sediento de bares, llevaba solo mi cuerpo hasta el Jaque Matte, mi alma se había quedado con ella.


El hombre de bigotes, ya leía el profundo deseo, en mi mirada.


Los Estados Alterados, confundían a Herzog, con "lo mismo de siempre".


El salto hacia las profundidades del shop, me hacía emborrachar la memoria, para no recordarla, para no soñarla, para sostener solo la escasa conciencia, de nuestro próximo encuentro, en la próxima función.


Ahora que estoy ciego, de cuando en vez, viajo hacia a mi retina, la recuerdo y la revivo nuevamente.


Como siempre, palmo a palmo, beso a beso, cuadro a cuadro.


 


 


Ojo Ciego 2008


Carvajal Art


lunes, marzo 17, 2008

Toda una desgracia

Por esas cosas del destino que uno no logra entender, he sufrido un grave accidente ocular.

Sufrí un desprendimiento de retina en el ojo izquierdo y acabo de ser sometido a una compleja operación mediante el uso del láser. Estoy recién iniciando el período post operatorio, el cual me obliga a un complicado y estricto reposo.
No recupero la vista y hay pocas posibilidades de volver a ver, pero los milagros existen y en Dios confío.
Deseo dar gracias publicamente a las siguientes personas e instituciones:
  • Mónica Oyarzún, gran amiga que prontamente tomó el control de una situación angustiante y de emergencia.
  • Dr. Marcelo Unda, colega, oftanmólogo y fotógrafo, por atenderme de inmediato y hacer el diagnóstico respectivo.
  • Dr. Rinaldo Basso que se movió con todo para apurar los trámites de urgencia de la intervención y estuvo preocupado en todo momento.
  • Sra. Claudia Carvallo, quien entregó todas las facilidades para acceder a los trámites ante Fonasa y ha sido,mi enfermera y amiga.
  • Luis Gonzalez quien me movilizó en su taxi y me sirvió de lazarillo, para llegar a la Clínica Laser muy de madrugada.
  • Sra. Irma quien gentilmente se preocupó de preparme la comida y la ropa.
  • Sr. Claudio Monti, quien se ofreció para movilizarme y prestar ayuda.
  • Sra. Maria Eugenia Campos, quien ha realizado masajes para aliviar el dolor.
  • Sr. Hernán Fredes quien realizó gestiones ante el consultorio.
  • Sra. Cecilia Oyarzún, quien corrió a verme a la llegada de la clínica.
  • Dr. Andrés Kychenthal quien junto a la Doctora Paola Dorta, realizaron la compleja operación de vitrectomia, que duro casi tres horas. Centro Oftanmológico Laser KYDOFT.
  • Sr. Max Gallegos quien ofició de conductor y lazarillo pra mi primer control.
  • Sr. Raúl Pino quien realizó gestiones ante la AFP Habitat.
  • Sra. Carmen Olivares por sus oraciones, preocupación.
  • Sres: Víctor Oyarzo, Manuel Losada, Fernando Lagos, Cristián Arévalo, Jorge Ferreira, Rodrigo Sepúlveda, Alfredo Carmona, por sus atentos llamados.
  • Sr. Jesús Soto por venir a verme en cuanto supo.
  • Dra. Marianne por su preocupación y ayuda, quien me movilizó en su auto al Hospital San José.
  • Padre Pío, Monje Santo Capuchino, en quien confío, por devolverme, la esperanza de una mejoría y pronta recuperación.

    Y a Jesús Nuestro Señor, por sostenerme en la fe, en medio de esta dura prueba.

    Carlos Carvajal
    Marzo 2008

jueves, febrero 28, 2008

Marcel Duchamp y Andy Warhol

Navegando en internet, encontré esta maravillosa imágen de dos, de los personajes, que más han influído en mi obra: Marcel Duchamp y Andy Warhol.
La filmación realizada por Andy Warhol corresponde a un registro del maestro del Pop Art, en The Factory el añ0 1964, del gran maestro del arte conceptual: Marcel Duchamp, vaya para ambos un tributo, y un agradecimiento, por brindarnos lo mejor de ellos.

lunes, febrero 25, 2008

miércoles, febrero 20, 2008

Verano 2008

Amigos:
Pueden visitar la Exposición Fotográfica Chile Enfoca en la Plaza de Amas de Santiago.

jueves, diciembre 13, 2007

Efímero Teatro

El fin de semana tuve un casual encuentro con un espectador de una de las performances-teatro, que habíamos realizado en la década de los noventa, el '92, con el grupo Resistencia Cultural, que lideraba Vicente Ruiz, y que protagonizaba Patricia Rivadeneira. Fundamentalmente nos centramos en el espectáculo que él había visto, Dracula, en adpatación de J. Vilchez y del propio Vicente Ruiz. Eran tiempos de efervecenscia, aún quedaba algo del mareo de la alegría que venía y al parecer a quedarse. Una época donde unos seños o un pubis, al aire en un escenario era un acto provocador. Contábamos con el apoyo de las autoridades del Goethe Institut. El cual se había concertido en un "paraguas", durante la dictadura, para grupos de teatro y músicos, y artistas en general.
El recuerdo de tantas emociones vividas, durante esas presentaciones y como todo eso se acalló por la prensa de la época, dejan al tiempo sin registros de aquello, más que la memoria, ya no colectiva sino individual de una persona, espectador reencontrado por casualidad. Lo efímero del teatro radica en su finitud, en el rastro que deja solo en la memoria, del espectador y que diluye en el tiempo, dejando pocos rastros, salvo el vívido recuerdo de la emoción. El teatro se esfuma, pero la emoción, en forma perenne, continua persistiendo en el tiempo.




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lunes, diciembre 03, 2007

De Negro a Negro

El término "se fue a negro" tiene que ver con perder la conciencia, esa sensación trata de recuperar esta toma, también realizada en " Las Tejas".

El Ojo de Baco Fragmento Raúl Ruiz Dreams

Esta toma está realizada en " Las Tejas" , un local típico de comida chilena, conocidas como "picadas", en la calle San Diego; una calle muy bien filmada por Raúl Ruiz, por eso la elegí como imagen recurrente del sueño que tiene el personaje.

El lente busca problematizar al ojo, en todas las variables posibles. Por eso opté por un tipo de formato que sale de lo convencional, como si asistiésemos a una imagen que está distante de nosotros, en lo formal como en el recuerdo que de ella tenemos. Adhiero por tanto al movimiento Dogma 95, donde la cámara en mano busca significar a través de su movimiento. Antonionni decía que todo se tiene que mover delante del lente y creo firmemente en eso.

Los tonos azulados permiten "reventar" las luces que provienen de los tubos fluorescentes. Siempre me atrajo trabajar con diferentes tipos de luces, en este caso crea una sensación atmosférica, tan irreal como ebria. El movimiento ascendente hacia el cielo negro tiene que ver con esa mirada. Y es por cierto una memoria respecto a todas las instalaciones plásticas nacionales que utilizaron el tubo fluroescente, como elemento significante.

domingo, diciembre 02, 2007

El Ojo de Baco (fragmento Raúl Ruiz Dreams)

El Sueño (fragmento Raúl Ruiz Dreams)

Como parte de una serie de ejercicios fílmicos, comencé a realizar tomas de diversas situaciones, que pudiesen ayudarme a configurar un cortometraje, en base a un sueño, que tiene que ver con una anécdota real, y que tiene como eje las sensaciones oníricas de un personaje, que es el que cuenta la anécdota, como si fuese un sueño. La anécdota parte efectivamente en una conversación telefónica que tiene como interlocutor al cineasta Raúl Ruiz. A partir de esa anécdota, pensé elaborar la continuación de la misma, a través de la consecusión de imágenes, que pudiesen recuperar esas sensaciones oníricas, donde no sabemos si lo que soñamos, ya lo habíamos vivido, o fue algo que vivimos y recordábamos en el sueño, o ni lo uno ni lo otro, solo un extraño sueño. Otro día subo las otras partes y luego el trailer.

viernes, noviembre 23, 2007

Nude



















Carvajal 1995
Posted by Picasa

Nude

Posted by PicasaCarvajal 1995

Pubis

Posted by PicasaCarvajal 1995

Concurso Fotográfico Bicentenario

En un terreno baldío del Centro de Santiago, en la intersección de las calles Agustinas y Manuel Rodriguez, encontré esta pintura anónima. Me pareció interesante el juego que el pintor hacia con la sensación de figura y fondo, creando el efecto de una ventana, en la cual al fondo se divisa el mar, al costado hay una ventana y al otro costado se ve una mujer que mira hacia el espectador.
Varios motivos me decidieron a enviarla al concurso fotográfico del bicentenario; en primer lugar la pintura, que por los materiales utilizados ,así como el soporte, un muro de adobe, sobre el cual se esparce un barro, en los cuales van los tintes y pinturas, tiene un carácter más de "intervención espacial", pública por cierto y anónima, más aún. A diferencias de las instalaciones plásticas de Leppe, Mezza, Ruiz etc. que se realizan en espacios cerrados y de función artística. Este lugar es un lugar público, de intersección de calles con un autopista. Un lugar donde en la noche se instala un "carrito" a vender sandwichs y café; en una especie de terreno de nadie, que quedó al margen de la remo delación que realizaron las concesionarias de las Autopista Central. En ese terreno de nadie, alguien imaginó una ventana con vista al mar, en medio del cemento capitalino, al costado de una avenida, que se transformó en autopista y dividió en dos el centro de Santiago, estableciéndose como frontera, entre el Barrio Cívico y Santiago Poniente Antiguo, ambos motivos de la atención de mi lente sobre ellos. La aparición de una torre de edificios por sobre esta pandereta de adobe, marca en la imagen el devenir del progreso desde el el punto de los significados y desde el punto de vista formal, tensaba la composición, haciendo más real la sensación de profundidad mediante la ventana. Por ultimo y como decía Ramón Nuñez en la P.U.C.. Last but not least..., el personaje de la mujer que sale desde el barro es muy potente como signo de los tiempos, un cierto aire a la Gabriela Mistral de los billetes de cinco mil pesos, terminaron por decidirme. Dos siglos, Bicentenario: Han pasado dos siglos y en este lugar donde eran vendidos los esclavos durante la colonia, esta ventana parece mantener vivo el ir de venir del mar, donde los azules de la pintura y el cielo son uno solo. Ojalá le vaya bien a la foto.