comenzaban a moverse
desde dentro
desde aquella
ignota profundidad
De aquel sesgo
de la luz abominada
De aquel verbo
soltado casi por azar
De las armas
transformadas en palabras
De la muerte
de amor en amor
De aquello
que se desprende
de si mismo
Que es el goce
de lo que nos recorre
por dentro
De hurtadillas
sobre la
somnolienta barbarie
en la que
nos dejamos caer
de tanto en tanto
De aquello
que es brisa
sobre los párpados
húmedos de cielo
De aquello
que Es
Y que no
se supone
Sino que
Es
por sobre todas
las cosas
por sobre todos
los verbos
por sobre todos
los cielos.
Carvajal Art 2010
