Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

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Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

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Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

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Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

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Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Don Quijote por una educación gratuíta en Chile

Don Quijote por una educación gratuíta en Chile

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

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Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art marcha junto a los estudiantes

Carvajal Art, marcha luchando junto a los estudiantes, por una educación gratuita para todos.

Carvajal de nuevo a pabellón de Cirugía

Entonces
Pongo mis ojos en los tuyos
Mi piel en tus manos
Mi rostro en tus sueños
Mis ansias en tus recuerdos
Entonces
tomo la luz y los colores
en mi retina
y todo lo que puebla
el universo
y sus estrellas
los mares
y sus olas
los cielos
y sus nubes
las nieves
y sus montañas
los desiertos
y sus sales
los ríos
y sus aguas
los bosques
y sus vientos
los prados
y sus flores
que ya son parte
de mi cuerpo
de aquello que soy
y que se levanta
desde si mismo
hasta la eternidad
de tu existencia.


Carvajal Art 2011

Tu pelo haciendo olas
en mi pecho
enredado con los
latidos de mi corazón
el sol oblicuo
en su mirada
nos abrigaba
con otoñal suavidad
y TU me amabas como nunca
el tiempo se había detenido
detrás del sudor y el placer
Tus ojos profundos
como el azul que nos rodeaba
Y Yo desnudo de mi mismo
pleno en la madurez
de mi existencia
Colisionando los temores
para hacerlos pasado
Desestructurando las palabras
abandonando todos los discursos
para dejar que el silencio
diera paso a Tu respiración
confundida con la mía
A Tu olor
inundándolo todo
como un reflejo
en medio de mi ceguera
Ayer mi cama
tenia tu silueta
dibujada en los contornos
de las sombras

El Hablante y El Hablado

Entonces...
El Hablante,
Dijo:
-Que pase pues,
El Hablado-
Y he aquí que los cielos
Se abrieron
Tras los mares
Y los vientos.
De nube en nube
De ola en ola.
De fuego en fuego...
Entonces...
El Hablante,
Dijo:
-Que hable
El Hablado-
Ahí fue que El Hablado,
Dijo:
Pues somos: TU y YO,
donde EL, soy YO
y Ella, eres TU.
-Pues que así sea-,
Dijo, El Hablante y luego agregó:
-Desde ahora, ya no serán más,
TU ni YO,
sino AMBOS, y mi Verbo, hablará
en Vuestros labios
y mi Voz habitará,
en Vuestras Bocas´
y mis Versos,
danzarán en Vuestros Besos-...

Carvajal Art 2010

Carvajal Art: Un Tejedor de Sueños

"Tengo un grave problema: no tengo opinión sobre nada y me invento cosas para salir del paso, de ese paso que es tener opinión sobre las cosas. Debo entender que eso se debe a mi desconocimiento sobre las causas y las consecuencias de los hechos en sí, sobre mi desconocimiento sobre los hechos en sí. Debo entender que eso se debe a alguna disfunción de mi capacidad cerebral. Se supone que debo entender algo y no entiendo nada." (Julián Marías)

Nos dice Umberto Eco, que paradógicamente, aunque vivimos en la llamada "sociedad de la comunicación", estamos más incomunicados que nunca. Los medios de comunicación: prensa, radio, televisión, Internet, nos ofrecen una lluvia de información abundante, y no por ello objetiva, que atiende a intereses ajenos a los de su finalidad.

"Hoy el medio más seguro de neutralizar a alguien no es el saberlo todo sobre él, sino el de darle todos los medios para saber todo sobre todo" (Baudrillard, Virilio, 1990)

La sociedad se ve así invadida, por mensajes comestibles y consumibles sin fatiga.
El buen gusto o no, es dirigido en la cultura de masas de forma determinante.
Estamos tan "globalizados" ideológicamente y culturalmente, que las visiones individuales son tomadas como "extrañas" y "raras", y peor aún, como "incomprensibles": este es el caso del espacio virtual "Carvajal Art", "un tejedor de sueños", censurado en multiples ocasiones y en otras muchas condenado, que ponen de manifiesto que nuestro nivel de juicio y de opinión están basados en una comunicación que propugna la desinformación y la falta de iniciativa y de opinión del individuo.
Orientados y dirigidos, somos incapaces de reconocer en lo "distinto", aprendizaje y riqueza.



"Dios
Dios es un concepto,
por el cual podemos medir
nuestro dolor.

Lo diré de nuevo,

Dios es un concepto
por el cual podemos medir
nuestro dolor.

Yo no creo en la magia,
no creo en el I-ching,
no creo en la Biblia
no creo en el tarot,
no creo en Hitler,
no creo en Jesús,
no creo en Kennedy,
no creo en el Buda,
no creo en el mantra,
no creo en la Gita,
no creo en el yoga,
no creo en reyes,
no creo en Elvis,
no creo en Zimmerman,
no creo en los Beatles,

yo sólo creo en mí,
en Yoko y en mí,

Y es cierto.
Los sueños se acabaron.
¿Que puedo decir?

Los sueños se acabaron

Ayer,
Yo era una tejedor de sueños,
pero ahora he renacido.

Yo era la morsa,
pero ahora soy John.

Así que, queridísimos amigos,
tan sólo tienen que seguir,
los sueños se acabaron."

Fragmentos de Silencios

Y Yo estaba como siempre, distraído.
Tu sabes..., distraído de mi mismo.
El asunto es que, de improviso, algo me llamó la atención en la portada, de aquella publicación.
Un olfato ciego.
En vértigo.
Hacia la tómbola de las páginas.
Donde se detuvo la incertidumbre.
De quien no busca nada, hasta que apareces.
Tu, mirando desde el fondo.
Y Yo, absorto en tus pantorrillas.
Y en aquel roce.
De los pómulos a los labios.
De los labios a los dientes.
Del mordisco al quejido.
Y Tu, estabas nuevamente.
Mirándome.
Como absorta.
Mirándome.
En silencio.
Con unos ojos eternos.
Que hacían del cielo, tu mirada.
Tratando de auscultarme.
Tratando de entrar en mi.
Y en mi búsqueda, de la verdad.
Y yo, nuevamente mordisqueando tus pantorrillas.
Al momento que tus pies.
Sobre mi cuello.
Alrededor de mi cabeza.
Me hacían ver como Mercurio,
El verbo alado.
Mi dios regente.
En el reflejo de aquellas sombras.
Que nos seguían, desde lejos.
Entonces...,
El tiempo se deshizo.
En trazos del intenso rojo.
Que te poblaba, desde siempre.
Ese rojo que no dejabas confundir.
En cada alegría de tu rostro.
Y ahí estabas nuevamente..
Mirándome.
En un silencio sordo, de si  mismo.
En la textura de un nuevo alarido.
Vertiéndose de tus labios.
Inundando los espacios.
Rebotando en las esquinas.
Como un eco, disfrazado de recuerdo.
Y ahí, estaba Yo.
Mirándote, ahora sin disimulo.
En la feroz ansia.
De conternerte toda.
A fragmentos de silencios.
A cierta tesitura.
Que se desprende de tu pelo.

Carvajal Art 2010
All Rigths Reserved

San Carlos

Las sombras
comenzaban a moverse
desde dentro
desde aquella
ignota profundidad
De aquel sesgo
de la luz abominada
De aquel verbo
soltado casi por azar
De las armas
transformadas en palabras
De la muerte
de amor en amor
De aquello
que se desprende
de si mismo
Que es el goce
de lo que nos recorre
por dentro
De hurtadillas
sobre la
somnolienta barbarie
en la que
nos dejamos caer
de tanto en tanto
De aquello
que es brisa
sobre los párpados
húmedos de cielo
De aquello
que Es
Y que no
se supone
Sino que
Es
por sobre todas
las cosas
por sobre todos
los verbos
por sobre todos
los cielos.

Carvajal Art 2010

El Amor de Locos: Entre Carol y Julio

Normalmente cuando alabamos, las creaciones de los grandes del arte, poco nos detenemos, en el hecho de que esos artistas, no llegaron a serlo sólos. Al parecer, nadie ha podido lograrlo. Con un supuesto dialéctico, que nos desplaza, desde las categorías dicotómicas, del discurso, hasta la confabulación entre el Ying y el Yang, las relaciones amorosas, en torno al arte, permiten que uno y otro, se potencien, llegando a ser el famoso, la cara visible de un trabajo en conjunto, de una labor creativa, que va desde la cama a la máquina de escribir, de la cama a la cámara, de la cama al escenario, de la cama al atelier etc., etc. Es así, como estas figuras, que permanecen en una aparente segundo plano, son los puntales del creador. Son quienes lo reinventan, para nosotros, le dan el norte de sus vidas y los hacen plenos para la historia.

De esta manera, Julio Cortázar, no existiría si no fuese por Carol Dunlop, su segunda esposa. Carol, es Julio Cortázar. Y Julio, solamente un señor que traduce unos escritos, mientras juega con la máquina de escribir, los tiempos y los espacios. Es Carol, quien en su profundo amor: Amor de locos, por cierto, nos transforma al señor de las traducciones, en el genio de la literatura latinoamericana. Es ella, quien se nos aparece detrás de las palabras y los versos, que trata de atrapar Julio, en cada respiro de cielo. Ella, que mira a través del lente a este señor, que más bien es un Cronopio. Ella, que amó a un gran hombre y que nos dejó como legado, a un eterno Cortázar.

Carol: gracias por amar tanto a Julio. ¿ Qué sería de los locos, como nosotros, sin el amor de Uds.?

Carvajal Art 2010

El Amor de Locos: Entre Carol y Julio

Tocado y hundido

Pero antes de la llegada de ese supuesto accidente aéreo que ayudaba a soportar la posibilidad de una muerte por enfermedad, ocurriría el fallecimiento de la propia Carol Dunlop. "Silvia, recibo hoy tu postal de Túnez. Lo que tengo que decirte es horrible: Carol murió el 2 de este mes [noviembre de 1982], después de dos meses en el hospital donde nada pudieron hacer para salvarla", escribe hundido Julio Cortázar a la traductora. "Estoy en un pozo negro y sin fondo. Pero no pienses en mí, piensa en ella, luminosa y tan querida, y guárdala en tu corazón".

Habitar la soledad

Después, el silencio. Y la llegada del Cortázar más triste, del escritor más harto de su cuerpo. "No tengo planes y sólo pienso en terminar el libro que hicimos juntos Carol y yo, y que tengo que completar yo solo ahora. Se lo debo, quiero que salga, en este momento es mi única manera de seguir junto a ella, hablándole y escuchándola". Ella tenía 30 años menos que él. Él estaba terriblemente enamorado, incapaz de salir adelante. "Silvia, no te escribiré más por hoy, me cuesta hacerlo, estoy tan solo y tan deshabitado".

Julio murió de leucemia a los 69 años de edad, en 1984, en el Hospital Saint Lazare, después de diez días de cama, y dos años después del fallecimiento de Carol Dunlop. En la última carta que se recoge en este fantástico libro, fechada en noviembre de 1983, reconoce a Silvia Morós-Stojakovic que anda mal de salud "y no puedo escribirte largo, tengo que quedarme en París hasta que me curen y pueda viajar otra vez a Nicaragua".

Esa fue una obsesión que aparece una y otra vez en las líneas a tres bandas, la del viaje, la de la marcha incansable a pesar de todo.

Carvajal en Carvajal Art

The Worker

Carvajal @rt 2010

All rigths reserved.

Los Milagros Existen

The Worker

Carvajal @rt 2010

All rights reserverd.

En un mundo, donde no se cree en nada, ni en nadie, como herencia de la postmodernidad, en la cual nos encontramos sumidos, referente clave en la caída de las utopías, es particularmente sorprendente, a lo menos, constatar que las fuerzas mágicas de la tierra, nos devuelven la fe, en aquello que creíamos imposible.

La experiencia, de los 33 mineros chilenos atrapados, al fondo de un pique, en una mina de oro y cobre, a 668 metros bajo la tierra, en medio del Desierto de Atacama, se transforma en un fenómeno colectivo, cuando se ponen a prueba, todas nuestras creencias y esperanzas. Hasta los agnósticos, ateos, escépticos, se emocionaron, la tarde del domingo, al escuchar las noticias, de que habían sido encontrados y estaban con vida. Gritando a voces: "esto es un milagro".

La gente sencilla, los humildes, trabajadores todos, se habían sentido representados, en un drama, que lo hacían propio, a partir de sus experiencias laborales y de vida. Experiencias aveces ingratas y dolorosas. El infortunio, en medio de la injusticia, de una nación, que se apresta a celebrar 200 años, de independencia y no ha sido capaz, de generar condiciones igualitarias, para su pueblo. Pueblo explotado, durante generaciones, en busca de oro y cobre, para satisfacer la codicia, de quienes en forma inhumana los someten, mediante la ignorancia y el desprecio por la vida humana.

Esa certeza de sentirse igual a otro, en la desgracia, movió a todo el país a manifestarse, en forma concreta, prestando ayuda y solidaridad. Y ahí, estaban nuevamente los pobres, junto a los pobres, emocionando a los más ricos y poderosos, que no pudieron quedarse de manos cruzadas, ante la evidencia de la gravedad, de lo ocurrido.

Y ahí estaban todos, sintiéndose partícipes, de una nación, de una historia de vejaciones, inaceptables en el siglo XXI, con la decisión de hacer cambios, que nos hagan merecedores, de un Bicentenario, en otras condiciones.

Ayer, cuando se estableció contacto con los mineros, vía telefónica, luego del saludo de los ministros, los mineros, como es su costumbre, muy parcos en sus palabras, manifestaron estar bien y luego de consultar por el estado de unos compañeros, que habían logrado salir, al momento del derrumbe, hicieron una pausa y comenzaron a cantar el himno nacional, desde el fondo de la tierra. Las gargantas se apretaron, los duros rostros, de los que estaban en la superficie, mineros en su mayoría, se quebraron, las lágrimas afloraron, en ojos desacostumbrados a manifestar, cualquier emoción. El himno patrio, emergía como paradigma, de una historia que se revitaliza, en la esperanza de una mayor humanidad. Que manifieste el imperio de la vida por sobre la muerte. La solidaridad por sobre la codicia. La unión por sobre la división. La alegría por sobre la tristeza. La felicidad por sobre el dolor.

Es en ese momento, cuando nos sentimos impelidos, a ser todos uno y gritar con fuerza: ¡ Viva Chile Mierda !.

Carvajal @rt 2010

El Desnudo Masculino en Carvajal Art

Auto Desnudo

Carvajal @rt 2010.
All Rights Reserved.

Si bien es cierto, el desnudo en sí, es un elemento provocador, en nuestra cultura. El desnudo masculino, es un elemento perturbador y altamente censurado. A un punto tal, que es el verdadero tabú de occidente. Desnudamos sin problemas el cuerpo femenino, luego de siglos de oscurantismo, donde el cuerpo se desprende de su carácter sagrado, para pasar a ser , el paradigma, de lo pecaminoso, ocultable, prohibible, censurable. Esa, es la verdadera razón, por la cual hemos sido censurados. Nos atrevimos a hacer una publicación, donde todos por igual tienen derecho a ver, sin tapujos, sin censura, donde el cuerpo humano sin distinción, es la máxima expresión de la estética, ya que no es obra del hombre y por tanto, ha de ser admirado en toda su plenitud.
Esta censura, al desnudo masculino atraviesa desde NSJC, colgando del madero, con un trapito, que oculta lo más humano de su santidad, hasta las celebridades del siglo XXI.
Una cultura falocéntrica, que oculta el falo, como forma de mantener así su poder, por medio del misterio, de aquello que sabemos que existe, pero permanece oculto a nuestra mirada pública.
La censura al desnudo masculino, tiene muchas aristas, entre las cuales se encuentra, la castración visual que se le realizó a la mujer, implantando un dato, que le impidiera llegar al goce erótico, mediante la visión. Una mujer castrada, que llega a sostener incluso, que el cuerpo del hombre no es estético, para mantener viva, la censura al desnudo masculino, en favor de una utilización extrema, del desnudo femenino, por contraste. Razón por la cual el desnudo masculino ha sido tan poco explorado y constituye, en si mismo, un desafío estético.

Carvajal Art 2010

La Censura como abyección del Modelo de Comunicación

La censura es lo más abyecto, en la ejecución del acto, de instalar un modelo de comunicación, ya que atenta contra el principio, de la libertad de expresión, en todas sus formas. Mucho más aún, cuando establece a priori, un escenario, donde la autocensura, se ejerza, bajo precondiciones, de prestación de servicios públicos, en una relación contractual unílateral, alejándose de la pertinencia, de los códigos a aplicar,en la exégesis, que se pueda hacer desde el entendimiento, de los contenidos presentes, en el mensaje. La censura pretende aplicar el modelo jurídico, basados en códigos morales, en relación a una ética, dislocada de la estética. La censura, pretende fracturar el modelo comunicacional, en la aplicación de códigos morales a mensajes, elaborados dentro del ámbito de la estética, generando esa no pertinencia. Ad Sense, establece como política, la instalación de un modelo comunicacional, donde el emisor, se autocensura, previa aceptación, del acceso al uso del medio, donde el código es jurídico y no estético, para impedir que el receptor, pueda tener acceso al mensaje, sin intervención de ningún tipo. Ad Sense no ve la comunicación como un proceso, sino como un sistema, donde la autocensura, es el eficaz filtro, mediante el cual, el mensaje queda expuesto a su denegación de acceso al medio.

En virtud de lo anterior: Seguiremos diciendo.

Carvajal Art 2010



Publicado por Carvajal para Carvajal a las 1:59 AM

El Purgatorio

El pasillo estaba iluminado, por las luces de tungsteno que se reflejaban, sobre el piso. Las bancas a manera de asientos, se hacían interminables, en ese corredor sin fin. Pocas personas circulaban y solo los familiares, permanecíamos a la espera, a la espera de algo, que nos sacase a todos de ahí. Los segundos se hacían eternos, entre los ecos, de puertas que se abrían lejanas. Los recuerdos se sucedían, unos tras otros, en una mezcla confusa, que no daba orden alguno, a una secuencia azarosa, a modo de collage. Yo había sido el primero en entrar, como siempre, a la sala, donde se repartían las camillas, entre máquinas e implementos médicos, que te aterrizaban, a un lugar donde el silencio era interceptado, por los sonidos, que emergían de ellas. El respirador mecánico, marcaba el pulso, de un tiempo eterno. Las personas de los lados, habían ido abandonando este mundo uno a uno, cada día con una nueva ausencia. Una fuerte intuición se dejó caer sobre las plegarias, que soterradamente, se dejaban escapar de mis labios. Salí, al corredor con la plena conciencia de quien regresa del purgatorio, a una medianía entre la vida y la muerte. Me dejé caer en el asiento, con un fuerte dolor de cabeza. En pocos segundos, comencé a sentirme muy mal. El cerebro, parecía estallar y el lado derecho de mi cuerpo comenzó a encogerse, y a mostrar, claros signos de alteración. Los nervios, comenzaron a transformarse, en angustia y el dolor de cabeza, en una bomba a punto de estallar. Pálido y sudando frío, me levantaron, casi inconsciente, por el corredor, en busca de alguna enfermera, que me pudiese atender. No había nadie, casi todos se habían retirado. Por una puerta accedimos a una sala que decía: recuperación intensiva. Casi desmayado, me subieron a una camilla, dos enfermeras, me desnudaron rápidamente, al momento que comenzaban a hacerme un electro cardiograma, mientras me tomaban el pulso y decidieron inyectarme, medicamentos para controlar, una peligrosa alza de presión. En cosa de segundos comencé a perder la conciencia, hasta entrar en un estado semi hipnótico. Donde se tiene la percepción de estar viviendo un sueño, donde se está mas muerto que vivo. Muchos de los que ahí estaban, me hablaban, para que no aflojase y me mantuviese despierto, pero ya no podía hablar, la sedación era total. Apagaron la luz, en un momento en que no sentía nada, mi cuerpo era algo ajeno. Una leve sección, de mi cerebro quedaba en vigilia, hasta que sin darme cuenta, me abandoné al sueño. En ese instante, comencé a sentir una placidez, de quien no siente dolor alguno. Una especie de paz, de tranquilidad, lejos de la angustia que me había llevado hasta ahí. No hacía frío, pero igual sentí abrirse la puerta, era incapaz de abrir los ojos, para saber quien se acercaba. No hubo ni un solo sonido. El silencio era sordo, como una sala de grabación. Un leve movimiento, me hizo percibir, que alguien dejaba caer suavemente una manta sobre mis pies y en mi estado de inconsciencia, recordé cuando era niño y destapado me había quedado dormido sobre la cama. Al momento que mi padre, pasaba y me tapaba con alguna frazada. Perdí la noción del tiempo. Hasta cuando se acercó la enfermera y me sacó, de improviso de mi sopor. Despiértese, -me dijo-, su papá, necesita que lo vaya a vestir.
Aún completamente sedado, me incorporé sobre la camilla. Un frío polar, el frío de la muerte, me calo hondo. Mi ropa de abrigo no estaba y sólo en camisa, atravesé el ventanal. En una penumbra, que me acompañó por un camino, de interminables laberintos hospitalarios. Alguien me paso la chaqueta de mi padre y me la puse sobre los hombros. Hasta que llegamos a una puerta, que demoró eternos minutos en abrirse. Cuando pude entrar, me di cuenta, que la vida había cumplido un ciclo. Que ya todo había sucedido. Y entre lágrimas que me inundaron, por dentro, recién tuve la certeza, de que TU, ya habías partido.


In Memoriam:

Carlos Francisco Carvajal

4 oct 1933- 3 jul 2006


Carvajal Art 2010

Estreno El Botero Capitulo II

Dentro de los marginados, están los home less, los sin casa. Es la precariedad de la existencia, que vive de desechos, de productos que fueron usados por otros y que les permite, sobrevivir, en el límite entre la vida y la muerte.
Construirse un refugio entre cartones y plásticos, hacerse de un carro que les permita recolectar cartones y venderlos, como parte del proceso de reciclaje, preparar alguna bazofia, que ahuyente el hambre y los mantenga ante el frío implacable de las, largas noches, de una ciudad que sigue a su propio ritmo. Son tareas, de una vida, que a ratos parece una continuación, de la pesadilla, de la vida. Una angustia constante que los acompaña, en la des afectación del efímero instante, de un tiempo estático. Un tiempo, que parece avanzar al interior, de una detención aparente.
Los personajes, de El Botero, transitan estos ámbitos. Seres que existen para ellos mismos, frente a una sociedad que los ignora. Que los desprecia, al punto de confundirlos, con el diseño de la ciudad. Seres que han dejado de ser hombres, más allá del sentido del género. De edades indefinidas, por ese mismo tiempo, que aparece detenido bajo el oscuro color, de su piel.
Estos seres solitarios, logran tener una percepción, tan radical como básica, del modelo social, que nos hemos dado, al punto de dejarlos fuera, hasta de las estadísticas. Modelos sociales, que a diferencia de otras épocas, donde permanecían extramuros, de la ciudad; permanecen al interior, pero sin participación alguna, en la interacción con el mundo real.


Todos los derechos reservados Carvajal Art 2010

Estreno El Botero Capitulo I

El día, era uno de fiesta para Chile, había ganado y aún la gente, soñaba con llegar a la final.
En medio de bubuzelas, gritos, bocinazos y algarabía, se realizó el estreno de El Botero. Fútbol versus poesía. Deporte de masas versus género literario, casi de elite, con el devenir del tiempo.
Hace unos meses escribía un post, que decía: "las palabras no existen, sólo los silencios". Y esta certeza, se materializa en el film, en forma concreta.
Una hermosa puesta en escena, que luego de la correción del color y ciertos ajustes en el audio, quedó más maravillosa que la primera versión que habíamos visto en diciembre pasado. Hermosos parajes de nuestro país, para ser el escenario de una apuesta, que lejos de las tendencias en boga, iba en busca de la poesía, en todos, los niveles del relato.
Chile es un país de poetas, tenemos montañas de poetas y hacer un film, que habla desde la poesía hasta el fenónemo social, es evidentemente una locura, en nuestros tiempos, en que la palabra, el logos, perdió su verdadera esencia, en el trasvasije, desde el lenguaje analógico, al lenguaje digital. Dejando al ícono, como el eje en la estructuración del discurso.
Este cambio de un lenguaje por otro, no es un problema semántico, ni de forma. Implica todos los problemas que conlleva el fenómeno en sí mismo.
El Botero, se perfila en medio de una postmodernidad, difusa como sus límites, donde la poesía nace como acto poético, al ser visto desde la marginalidad y la precariedad de la existencia, como soporte de un logos que es casi un recuerdo; De una palabra que algún momento significó algo, pero que ahora es solo vacío, soledad, y devastación. Donde el dolor de la pérdida, es el único rastro de humanidad, que les va quedando a dos mendigos, que ya lo han perdido, casi todo. En medio de una sociedad, donde el concepto dignidad no existe. Manipulado hasta el extremo, a fuerza de repetición serial, cual obra de Warhol, se desgastó hasta dejar de existir. Y por ende la indignidad. Una sociedad no digna, de nada, ni siquiera de si misma. Donde la humanidad, es una palabra, que sirve de adorno, para una existencia, que se debate, entre lo irreal y lo soñado.

Todos los derechos reservados. Carvajal Art 2010

Estreno de El Botero

Carvajal y José Saramago

Era la tarde de marzo, de un domingo más, el loft, se expandía en lo ignoto de su extensión, en esa interminable soledad. Todo parecía normal, afuera, los sonidos se encabritaban unos sobre otros, en el rebote del cemento,colándose por la pequeña ventana, del gran ventanal, que miraba hacia el norte; dejándose caer hasta mis oídos, suavemente. Sentado, quieto, cabizbajo en el silencio, con los ojos hacia adentro, en medio de la negrura de la incertidumbre. Un segundo, como un screen que sólo recuerda, las formas, las figuras y todos sus colores, con sus texturas, que hacían de mis dedos,todo su goce. Yo no veía nada, a tientas me incorporé desde el foutón, hasta el mueble de la televisión, tropecé con la mesa de centro y boté una figurita, que adornaba, sobre el cuadrilátero de vidrio, en la cual, recuerdo, se reflejaban, las nubes en su lento caminar. Casi inmóvil nuevamente, a riesgo de volver a tropezar, me detuve a pensar, tratando de recordar el objetivo de mi periplo, en búsqueda de algo, que no sabía, su exacta ubicación. A tientas nuevamente, logré ubicar el control remoto. Encendí, en un acto de digital reconocimiento, de los botones, que me recordaran su función. Supuse que la imagen estaría en la pantalla, cuando de improviso, comienza a hablar un señor. Y ese señor, da paso a la presentación del libro, acerca de la Ceguera...y quien habla, es José Saramago. El, no me podía ver a mí, ni yo a El, solo escuchar. La emoción me comenzó a inundar, sin piedad. Mi regreso, hecho camino incierto, fue un vía crusis, sin fin, una retórica de la imagen, latente en la retina. Una entelequia del recuerdo. Apenas un devaneo, de todas las ansias.
Caí lentamente, como de costado, absorto en sus palabras. Y volví a quedarme quieto, en silencio interior, escuchando, solo escuchando.
Esa tarde, fuimos sólo dos ciegos: José Saramago y yo.

Maestro, nos vemos luego, gracias por su compañía, nos dejas lo mejor de TI, convertido en Evangelio.

Carvajal Art 2010

In Memoriam José Saramago

Carvajal Mr. Charles El Finiquitado

Mr. Charles: The Labourer
Carvajal Art 2010

Hoy me despidieron. Y curiosamente, recuperé unos marcos para mis lentes, que son un homenaje a mi maestro Bertold Brecht. Maestro de un teatro social y político, pensado para un público obrero. Hoy levanté con orgullo mi martillo y lo entregué con mi firma en un costado. Recordando esa vieja frase:

HAY HOMBRES QUE LUCHAN UN DÍA Y SON BUENOS

HAY HOMBRES QUE LUCHAN MUCHOS DÍAS Y SON MUY BUENOS
PERO HAY QUIENES LUCHAN TODA LA VIDA

ESOS SON LOS IMPRESCINDIBLES

Y yo soy de esos. Un luchador incansable.

Cuando los mediocres, de la empresa chilena TECNO, contratada por BELFOR, me dijeron que ponían fin a mi contrato, me sorprendió que me dijesen, que era un muy buen trabajador, pero que no les había gustado, la forma, en que había reclamado por mis derechos laborales. Derechos que son ley en mi país.

Cuando en la noche,caminando por Santiago, escuchó un grito:

Eyy. Chaaaarrrless!!.

Y se paran para darme un gran abrazo, eran mis jefes norteamericanos, con quienes trabajamos muy duro, mano a mano, realizando un excelente trabajo y para quienes dejé de ser un simple operario, para ser un gran amigo: Mr. Charles, the friend of all.

Carvajal Art 2010

Carvajal Confieso que he Amado

The Nude Lover: El Amante Desnudo
Carvajal Art 2010

CONFIESO QUE HE AMADO


Subí hasta lo más alto
sin descanso
Saltando jubiloso
desde los glaciares hasta los volcanes
montaña tras montaña
No hubo cordillera donde
no quedase impreso tu nombre
Abrí todos los micrófonos
verifiqué todos los altoparlantes
lo grité al mundo
con todas mis voces
Perseguí a las nubes
para que lo supiesen
y reconociesen tu rostro
La luna de madrugada
en todo su esplendor
se dio por enterada
Al sol siendo testigo
en amaneceres
y crepúsculos
igual se lo grité
con desparpajo
a alma descubierta
Reuní a todas las estrellas
y una por una
las fui recorriendo
para que se enterasen
al encender y apagar
sus luces
Recorrí las olas
y con la ayuda del viento
esparcí la noticia
de océano en océano
de mar en mar
de lago en lago
Hundí mis manos
en las nieves eternas
para que el futuro
también lo supiese
y no lo convirtiera
en recuerdo
Acudí a las plazas y los parques
en busca de las multitudes
para que me escuchasen
sin pausas ni reparos
Fui camino por camino
paso a paso
dejando las huellas
de lo anunciado
Hablé en lenguas
con gestos
con señas
con artificios de colores
con silencios
Contuve en mis manos
las distancias
En mis ojos
quedó detenido el tiempo
Busqué a todas las razas
reuní a todas las etnias
Encendí todos los fuegos
Apagué todos los llantos
Reverdecí los prados
Alfombré de flores los desiertos
Hice cantar a todos los pájaros
en su mágico vuelo
Transformé las piedras
los metales y las maderas
de tu esencia
en certeros ecos
Llamé a las eternas melodías
con mis fracturados dedos
Me vestí de innumerables versos
Me desnudé sin pudor ni tapujos
ante los infinitos cielos
Me presenté ante los dioses
Desafié sin miedo a los avernos
Miré cara a cara a la muerte
En medio de un charco de sangre
Sentí que había vuelto

Hice todo esto
y también aquello
Para confesar
que te había amado.








Carvajal Art 2010

Carvajal The Carpenter: El Carpintero

The Carpenter: El Carpintero
Carvajal Art 2010


Querida Soraya:

Quiero agradecerte la maravillosa entrevista realizada, por el diario La Nación y que he publicado in extenso, en mi sitio de arte.
Pero en especial, quiero agradecerte el título, de la misma.
En mi vida, me han dicho muchas cosas, pero ser llamado un "artista obrero", para mi es un honor.
En un mundo, donde la mayoría busca ser el primero, el presidente del holding, el gerente de la empresa, el jefe del área, el líder del grupo, yo he sido llamado a ser el ultimo de la fila, para saber que no estoy solo. Cuando me visto el mameluco, me acompañan los mártires de Chicago, se sonríe don Clotario Blest(1), detrás de su mezclilla. Con mis calamorros, se gozan los salitreros de la Santa María de Iquique(2), se alza Luis Emilio Recabarren(3), con las manos entrelazadas, aprende inglés detrás de las rejas Manuel Bustos (4), los martillos danzan con los clavos dando golpes de sudor, bajo el sol como inclemente testigo, del lento marchar de las horas. Cuando enciendo la luz de mi casco, al interior del túnel, reviven los sacrificados en Sewel(5), los acribillados del Salvador(6), emergen desde el fondo del mar, envueltos en grisú, desde los profundos piques, hasta los lavaderos de Lota(7), el "cabeza de cobre" y el "mister" de Baldomero Lillo(8). Los serruchos dan sus mejores notas y los alicates, cortan hasta los lamentos, los coletos afirman las esperanzas, que sostienen a los taladros y los formones. junto a las cerchas acuden a las llaves, en busca, de los niveles y los plomos.
En un mundo, donde los obreros son los ultimos de la lista, es un honor ser carpintero, para que al final de mis dias, el mayor de los carpinteros, me llame a ser el primero de la fila.

Besos

CIC

1. Líder Sindical Cristiano, perseguido y encarcelado innumerables veces, en su lucha por la reivindicación de los derechos de los trabajadores.Toda su vida vistió su mameluco azul de mezclilla, típica vestimenta de los obreros de su época.
2. Matanza de 3600 obreros, niños, ancianos y mujeres, en Iquique, en respuesta a su huelga, por la injustas condiciones de miseria en las salitreras del norte de Chile.
3. Luis Emilio Recabarren Serrano (*Valparaíso, 6 de julio de 1876 - † Santiago, 19 de diciembre de 1924) fue un destacado político Chileno de principios de siglo XX. Es considerado el padre del movimiento obrero chileno revolucionario izquierdista.
4. Líder sindical democratacristiano, encarcelado durante la dictadura de Pinochet.
5. Mineral de cobre, explotado por los norteamericanos en Chile.
6. Mineral de cobre en el norte de Chile, donde murieron asesinados, trabajadores en respuesta a una huelga por la reivindicación de condiciones mas justas el año 1968.
7. Mineral de carbón, en la ciudad de mayor pobreza y explotación del siglo XIX, en el sur de Chile.
8. Escritor chileno que narra en sus dos obras cumbres, Sub Terra y Sub Sole, el padecimiento de los obreros del carbón, en Lota.