Fragmentos de Silencios

Y Yo estaba como siempre, distraído.
Tu sabes..., distraído de mi mismo.
El asunto es que, de improviso, algo me llamó la atención en la portada, de aquella publicación.
Un olfato ciego.
En vértigo.
Hacia la tómbola de las páginas.
Donde se detuvo la incertidumbre.
De quien no busca nada, hasta que apareces.
Tu, mirando desde el fondo.
Y Yo, absorto en tus pantorrillas.
Y en aquel roce.
De los pómulos a los labios.
De los labios a los dientes.
Del mordisco al quejido.
Y Tu, estabas nuevamente.
Mirándome.
Como absorta.
Mirándome.
En silencio.
Con unos ojos eternos.
Que hacían del cielo, tu mirada.
Tratando de auscultarme.
Tratando de entrar en mi.
Y en mi búsqueda, de la verdad.
Y yo, nuevamente mordisqueando tus pantorrillas.
Al momento que tus pies.
Sobre mi cuello.
Alrededor de mi cabeza.
Me hacían ver como Mercurio,
El verbo alado.
Mi dios regente.
En el reflejo de aquellas sombras.
Que nos seguían, desde lejos.
Entonces...,
El tiempo se deshizo.
En trazos del intenso rojo.
Que te poblaba, desde siempre.
Ese rojo que no dejabas confundir.
En cada alegría de tu rostro.
Y ahí estabas nuevamente..
Mirándome.
En un silencio sordo, de si  mismo.
En la textura de un nuevo alarido.
Vertiéndose de tus labios.
Inundando los espacios.
Rebotando en las esquinas.
Como un eco, disfrazado de recuerdo.
Y ahí, estaba Yo.
Mirándote, ahora sin disimulo.
En la feroz ansia.
De conternerte toda.
A fragmentos de silencios.
A cierta tesitura.
Que se desprende de tu pelo.

Carvajal Art 2010
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San Carlos

Las sombras
comenzaban a moverse
desde dentro
desde aquella
ignota profundidad
De aquel sesgo
de la luz abominada
De aquel verbo
soltado casi por azar
De las armas
transformadas en palabras
De la muerte
de amor en amor
De aquello
que se desprende
de si mismo
Que es el goce
de lo que nos recorre
por dentro
De hurtadillas
sobre la
somnolienta barbarie
en la que
nos dejamos caer
de tanto en tanto
De aquello
que es brisa
sobre los párpados
húmedos de cielo
De aquello
que Es
Y que no
se supone
Sino que
Es
por sobre todas
las cosas
por sobre todos
los verbos
por sobre todos
los cielos.

Carvajal Art 2010

El Amor de Locos: Entre Carol y Julio

Normalmente cuando alabamos, las creaciones de los grandes del arte, poco nos detenemos, en el hecho de que esos artistas, no llegaron a serlo sólos. Al parecer, nadie ha podido lograrlo. Con un supuesto dialéctico, que nos desplaza, desde las categorías dicotómicas, del discurso, hasta la confabulación entre el Ying y el Yang, las relaciones amorosas, en torno al arte, permiten que uno y otro, se potencien, llegando a ser el famoso, la cara visible de un trabajo en conjunto, de una labor creativa, que va desde la cama a la máquina de escribir, de la cama a la cámara, de la cama al escenario, de la cama al atelier etc., etc. Es así, como estas figuras, que permanecen en una aparente segundo plano, son los puntales del creador. Son quienes lo reinventan, para nosotros, le dan el norte de sus vidas y los hacen plenos para la historia.

De esta manera, Julio Cortázar, no existiría si no fuese por Carol Dunlop, su segunda esposa. Carol, es Julio Cortázar. Y Julio, solamente un señor que traduce unos escritos, mientras juega con la máquina de escribir, los tiempos y los espacios. Es Carol, quien en su profundo amor: Amor de locos, por cierto, nos transforma al señor de las traducciones, en el genio de la literatura latinoamericana. Es ella, quien se nos aparece detrás de las palabras y los versos, que trata de atrapar Julio, en cada respiro de cielo. Ella, que mira a través del lente a este señor, que más bien es un Cronopio. Ella, que amó a un gran hombre y que nos dejó como legado, a un eterno Cortázar.

Carol: gracias por amar tanto a Julio. ¿ Qué sería de los locos, como nosotros, sin el amor de Uds.?

Carvajal Art 2010

El Amor de Locos: Entre Carol y Julio

Tocado y hundido

Pero antes de la llegada de ese supuesto accidente aéreo que ayudaba a soportar la posibilidad de una muerte por enfermedad, ocurriría el fallecimiento de la propia Carol Dunlop. "Silvia, recibo hoy tu postal de Túnez. Lo que tengo que decirte es horrible: Carol murió el 2 de este mes [noviembre de 1982], después de dos meses en el hospital donde nada pudieron hacer para salvarla", escribe hundido Julio Cortázar a la traductora. "Estoy en un pozo negro y sin fondo. Pero no pienses en mí, piensa en ella, luminosa y tan querida, y guárdala en tu corazón".

Habitar la soledad

Después, el silencio. Y la llegada del Cortázar más triste, del escritor más harto de su cuerpo. "No tengo planes y sólo pienso en terminar el libro que hicimos juntos Carol y yo, y que tengo que completar yo solo ahora. Se lo debo, quiero que salga, en este momento es mi única manera de seguir junto a ella, hablándole y escuchándola". Ella tenía 30 años menos que él. Él estaba terriblemente enamorado, incapaz de salir adelante. "Silvia, no te escribiré más por hoy, me cuesta hacerlo, estoy tan solo y tan deshabitado".

Julio murió de leucemia a los 69 años de edad, en 1984, en el Hospital Saint Lazare, después de diez días de cama, y dos años después del fallecimiento de Carol Dunlop. En la última carta que se recoge en este fantástico libro, fechada en noviembre de 1983, reconoce a Silvia Morós-Stojakovic que anda mal de salud "y no puedo escribirte largo, tengo que quedarme en París hasta que me curen y pueda viajar otra vez a Nicaragua".

Esa fue una obsesión que aparece una y otra vez en las líneas a tres bandas, la del viaje, la de la marcha incansable a pesar de todo.

Carvajal en Carvajal Art

The Worker

Carvajal @rt 2010

All rigths reserved.

Los Milagros Existen

The Worker

Carvajal @rt 2010

All rights reserverd.

En un mundo, donde no se cree en nada, ni en nadie, como herencia de la postmodernidad, en la cual nos encontramos sumidos, referente clave en la caída de las utopías, es particularmente sorprendente, a lo menos, constatar que las fuerzas mágicas de la tierra, nos devuelven la fe, en aquello que creíamos imposible.

La experiencia, de los 33 mineros chilenos atrapados, al fondo de un pique, en una mina de oro y cobre, a 668 metros bajo la tierra, en medio del Desierto de Atacama, se transforma en un fenómeno colectivo, cuando se ponen a prueba, todas nuestras creencias y esperanzas. Hasta los agnósticos, ateos, escépticos, se emocionaron, la tarde del domingo, al escuchar las noticias, de que habían sido encontrados y estaban con vida. Gritando a voces: "esto es un milagro".

La gente sencilla, los humildes, trabajadores todos, se habían sentido representados, en un drama, que lo hacían propio, a partir de sus experiencias laborales y de vida. Experiencias aveces ingratas y dolorosas. El infortunio, en medio de la injusticia, de una nación, que se apresta a celebrar 200 años, de independencia y no ha sido capaz, de generar condiciones igualitarias, para su pueblo. Pueblo explotado, durante generaciones, en busca de oro y cobre, para satisfacer la codicia, de quienes en forma inhumana los someten, mediante la ignorancia y el desprecio por la vida humana.

Esa certeza de sentirse igual a otro, en la desgracia, movió a todo el país a manifestarse, en forma concreta, prestando ayuda y solidaridad. Y ahí, estaban nuevamente los pobres, junto a los pobres, emocionando a los más ricos y poderosos, que no pudieron quedarse de manos cruzadas, ante la evidencia de la gravedad, de lo ocurrido.

Y ahí estaban todos, sintiéndose partícipes, de una nación, de una historia de vejaciones, inaceptables en el siglo XXI, con la decisión de hacer cambios, que nos hagan merecedores, de un Bicentenario, en otras condiciones.

Ayer, cuando se estableció contacto con los mineros, vía telefónica, luego del saludo de los ministros, los mineros, como es su costumbre, muy parcos en sus palabras, manifestaron estar bien y luego de consultar por el estado de unos compañeros, que habían logrado salir, al momento del derrumbe, hicieron una pausa y comenzaron a cantar el himno nacional, desde el fondo de la tierra. Las gargantas se apretaron, los duros rostros, de los que estaban en la superficie, mineros en su mayoría, se quebraron, las lágrimas afloraron, en ojos desacostumbrados a manifestar, cualquier emoción. El himno patrio, emergía como paradigma, de una historia que se revitaliza, en la esperanza de una mayor humanidad. Que manifieste el imperio de la vida por sobre la muerte. La solidaridad por sobre la codicia. La unión por sobre la división. La alegría por sobre la tristeza. La felicidad por sobre el dolor.

Es en ese momento, cuando nos sentimos impelidos, a ser todos uno y gritar con fuerza: ¡ Viva Chile Mierda !.

Carvajal @rt 2010

El Desnudo Masculino en Carvajal Art

Auto Desnudo

Carvajal @rt 2010.
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Si bien es cierto, el desnudo en sí, es un elemento provocador, en nuestra cultura. El desnudo masculino, es un elemento perturbador y altamente censurado. A un punto tal, que es el verdadero tabú de occidente. Desnudamos sin problemas el cuerpo femenino, luego de siglos de oscurantismo, donde el cuerpo se desprende de su carácter sagrado, para pasar a ser , el paradigma, de lo pecaminoso, ocultable, prohibible, censurable. Esa, es la verdadera razón, por la cual hemos sido censurados. Nos atrevimos a hacer una publicación, donde todos por igual tienen derecho a ver, sin tapujos, sin censura, donde el cuerpo humano sin distinción, es la máxima expresión de la estética, ya que no es obra del hombre y por tanto, ha de ser admirado en toda su plenitud.
Esta censura, al desnudo masculino atraviesa desde NSJC, colgando del madero, con un trapito, que oculta lo más humano de su santidad, hasta las celebridades del siglo XXI.
Una cultura falocéntrica, que oculta el falo, como forma de mantener así su poder, por medio del misterio, de aquello que sabemos que existe, pero permanece oculto a nuestra mirada pública.
La censura al desnudo masculino, tiene muchas aristas, entre las cuales se encuentra, la castración visual que se le realizó a la mujer, implantando un dato, que le impidiera llegar al goce erótico, mediante la visión. Una mujer castrada, que llega a sostener incluso, que el cuerpo del hombre no es estético, para mantener viva, la censura al desnudo masculino, en favor de una utilización extrema, del desnudo femenino, por contraste. Razón por la cual el desnudo masculino ha sido tan poco explorado y constituye, en si mismo, un desafío estético.

Carvajal Art 2010

La Censura como abyección del Modelo de Comunicación

La censura es lo más abyecto, en la ejecución del acto, de instalar un modelo de comunicación, ya que atenta contra el principio, de la libertad de expresión, en todas sus formas. Mucho más aún, cuando establece a priori, un escenario, donde la autocensura, se ejerza, bajo precondiciones, de prestación de servicios públicos, en una relación contractual unílateral, alejándose de la pertinencia, de los códigos a aplicar,en la exégesis, que se pueda hacer desde el entendimiento, de los contenidos presentes, en el mensaje. La censura pretende aplicar el modelo jurídico, basados en códigos morales, en relación a una ética, dislocada de la estética. La censura, pretende fracturar el modelo comunicacional, en la aplicación de códigos morales a mensajes, elaborados dentro del ámbito de la estética, generando esa no pertinencia. Ad Sense, establece como política, la instalación de un modelo comunicacional, donde el emisor, se autocensura, previa aceptación, del acceso al uso del medio, donde el código es jurídico y no estético, para impedir que el receptor, pueda tener acceso al mensaje, sin intervención de ningún tipo. Ad Sense no ve la comunicación como un proceso, sino como un sistema, donde la autocensura, es el eficaz filtro, mediante el cual, el mensaje queda expuesto a su denegación de acceso al medio.

En virtud de lo anterior: Seguiremos diciendo.

Carvajal Art 2010



Publicado por Carvajal para Carvajal a las 1:59 AM

El Purgatorio

El pasillo estaba iluminado, por las luces de tungsteno que se reflejaban, sobre el piso. Las bancas a manera de asientos, se hacían interminables, en ese corredor sin fin. Pocas personas circulaban y solo los familiares, permanecíamos a la espera, a la espera de algo, que nos sacase a todos de ahí. Los segundos se hacían eternos, entre los ecos, de puertas que se abrían lejanas. Los recuerdos se sucedían, unos tras otros, en una mezcla confusa, que no daba orden alguno, a una secuencia azarosa, a modo de collage. Yo había sido el primero en entrar, como siempre, a la sala, donde se repartían las camillas, entre máquinas e implementos médicos, que te aterrizaban, a un lugar donde el silencio era interceptado, por los sonidos, que emergían de ellas. El respirador mecánico, marcaba el pulso, de un tiempo eterno. Las personas de los lados, habían ido abandonando este mundo uno a uno, cada día con una nueva ausencia. Una fuerte intuición se dejó caer sobre las plegarias, que soterradamente, se dejaban escapar de mis labios. Salí, al corredor con la plena conciencia de quien regresa del purgatorio, a una medianía entre la vida y la muerte. Me dejé caer en el asiento, con un fuerte dolor de cabeza. En pocos segundos, comencé a sentirme muy mal. El cerebro, parecía estallar y el lado derecho de mi cuerpo comenzó a encogerse, y a mostrar, claros signos de alteración. Los nervios, comenzaron a transformarse, en angustia y el dolor de cabeza, en una bomba a punto de estallar. Pálido y sudando frío, me levantaron, casi inconsciente, por el corredor, en busca de alguna enfermera, que me pudiese atender. No había nadie, casi todos se habían retirado. Por una puerta accedimos a una sala que decía: recuperación intensiva. Casi desmayado, me subieron a una camilla, dos enfermeras, me desnudaron rápidamente, al momento que comenzaban a hacerme un electro cardiograma, mientras me tomaban el pulso y decidieron inyectarme, medicamentos para controlar, una peligrosa alza de presión. En cosa de segundos comencé a perder la conciencia, hasta entrar en un estado semi hipnótico. Donde se tiene la percepción de estar viviendo un sueño, donde se está mas muerto que vivo. Muchos de los que ahí estaban, me hablaban, para que no aflojase y me mantuviese despierto, pero ya no podía hablar, la sedación era total. Apagaron la luz, en un momento en que no sentía nada, mi cuerpo era algo ajeno. Una leve sección, de mi cerebro quedaba en vigilia, hasta que sin darme cuenta, me abandoné al sueño. En ese instante, comencé a sentir una placidez, de quien no siente dolor alguno. Una especie de paz, de tranquilidad, lejos de la angustia que me había llevado hasta ahí. No hacía frío, pero igual sentí abrirse la puerta, era incapaz de abrir los ojos, para saber quien se acercaba. No hubo ni un solo sonido. El silencio era sordo, como una sala de grabación. Un leve movimiento, me hizo percibir, que alguien dejaba caer suavemente una manta sobre mis pies y en mi estado de inconsciencia, recordé cuando era niño y destapado me había quedado dormido sobre la cama. Al momento que mi padre, pasaba y me tapaba con alguna frazada. Perdí la noción del tiempo. Hasta cuando se acercó la enfermera y me sacó, de improviso de mi sopor. Despiértese, -me dijo-, su papá, necesita que lo vaya a vestir.
Aún completamente sedado, me incorporé sobre la camilla. Un frío polar, el frío de la muerte, me calo hondo. Mi ropa de abrigo no estaba y sólo en camisa, atravesé el ventanal. En una penumbra, que me acompañó por un camino, de interminables laberintos hospitalarios. Alguien me paso la chaqueta de mi padre y me la puse sobre los hombros. Hasta que llegamos a una puerta, que demoró eternos minutos en abrirse. Cuando pude entrar, me di cuenta, que la vida había cumplido un ciclo. Que ya todo había sucedido. Y entre lágrimas que me inundaron, por dentro, recién tuve la certeza, de que TU, ya habías partido.


In Memoriam:

Carlos Francisco Carvajal

4 oct 1933- 3 jul 2006


Carvajal Art 2010

Estreno El Botero Capitulo II

Dentro de los marginados, están los home less, los sin casa. Es la precariedad de la existencia, que vive de desechos, de productos que fueron usados por otros y que les permite, sobrevivir, en el límite entre la vida y la muerte.
Construirse un refugio entre cartones y plásticos, hacerse de un carro que les permita recolectar cartones y venderlos, como parte del proceso de reciclaje, preparar alguna bazofia, que ahuyente el hambre y los mantenga ante el frío implacable de las, largas noches, de una ciudad que sigue a su propio ritmo. Son tareas, de una vida, que a ratos parece una continuación, de la pesadilla, de la vida. Una angustia constante que los acompaña, en la des afectación del efímero instante, de un tiempo estático. Un tiempo, que parece avanzar al interior, de una detención aparente.
Los personajes, de El Botero, transitan estos ámbitos. Seres que existen para ellos mismos, frente a una sociedad que los ignora. Que los desprecia, al punto de confundirlos, con el diseño de la ciudad. Seres que han dejado de ser hombres, más allá del sentido del género. De edades indefinidas, por ese mismo tiempo, que aparece detenido bajo el oscuro color, de su piel.
Estos seres solitarios, logran tener una percepción, tan radical como básica, del modelo social, que nos hemos dado, al punto de dejarlos fuera, hasta de las estadísticas. Modelos sociales, que a diferencia de otras épocas, donde permanecían extramuros, de la ciudad; permanecen al interior, pero sin participación alguna, en la interacción con el mundo real.


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Estreno El Botero Capitulo I

El día, era uno de fiesta para Chile, había ganado y aún la gente, soñaba con llegar a la final.
En medio de bubuzelas, gritos, bocinazos y algarabía, se realizó el estreno de El Botero. Fútbol versus poesía. Deporte de masas versus género literario, casi de elite, con el devenir del tiempo.
Hace unos meses escribía un post, que decía: "las palabras no existen, sólo los silencios". Y esta certeza, se materializa en el film, en forma concreta.
Una hermosa puesta en escena, que luego de la correción del color y ciertos ajustes en el audio, quedó más maravillosa que la primera versión que habíamos visto en diciembre pasado. Hermosos parajes de nuestro país, para ser el escenario de una apuesta, que lejos de las tendencias en boga, iba en busca de la poesía, en todos, los niveles del relato.
Chile es un país de poetas, tenemos montañas de poetas y hacer un film, que habla desde la poesía hasta el fenónemo social, es evidentemente una locura, en nuestros tiempos, en que la palabra, el logos, perdió su verdadera esencia, en el trasvasije, desde el lenguaje analógico, al lenguaje digital. Dejando al ícono, como el eje en la estructuración del discurso.
Este cambio de un lenguaje por otro, no es un problema semántico, ni de forma. Implica todos los problemas que conlleva el fenómeno en sí mismo.
El Botero, se perfila en medio de una postmodernidad, difusa como sus límites, donde la poesía nace como acto poético, al ser visto desde la marginalidad y la precariedad de la existencia, como soporte de un logos que es casi un recuerdo; De una palabra que algún momento significó algo, pero que ahora es solo vacío, soledad, y devastación. Donde el dolor de la pérdida, es el único rastro de humanidad, que les va quedando a dos mendigos, que ya lo han perdido, casi todo. En medio de una sociedad, donde el concepto dignidad no existe. Manipulado hasta el extremo, a fuerza de repetición serial, cual obra de Warhol, se desgastó hasta dejar de existir. Y por ende la indignidad. Una sociedad no digna, de nada, ni siquiera de si misma. Donde la humanidad, es una palabra, que sirve de adorno, para una existencia, que se debate, entre lo irreal y lo soñado.

Todos los derechos reservados. Carvajal Art 2010

Estreno de El Botero

Carvajal y José Saramago

Era la tarde de marzo, de un domingo más, el loft, se expandía en lo ignoto de su extensión, en esa interminable soledad. Todo parecía normal, afuera, los sonidos se encabritaban unos sobre otros, en el rebote del cemento,colándose por la pequeña ventana, del gran ventanal, que miraba hacia el norte; dejándose caer hasta mis oídos, suavemente. Sentado, quieto, cabizbajo en el silencio, con los ojos hacia adentro, en medio de la negrura de la incertidumbre. Un segundo, como un screen que sólo recuerda, las formas, las figuras y todos sus colores, con sus texturas, que hacían de mis dedos,todo su goce. Yo no veía nada, a tientas me incorporé desde el foutón, hasta el mueble de la televisión, tropecé con la mesa de centro y boté una figurita, que adornaba, sobre el cuadrilátero de vidrio, en la cual, recuerdo, se reflejaban, las nubes en su lento caminar. Casi inmóvil nuevamente, a riesgo de volver a tropezar, me detuve a pensar, tratando de recordar el objetivo de mi periplo, en búsqueda de algo, que no sabía, su exacta ubicación. A tientas nuevamente, logré ubicar el control remoto. Encendí, en un acto de digital reconocimiento, de los botones, que me recordaran su función. Supuse que la imagen estaría en la pantalla, cuando de improviso, comienza a hablar un señor. Y ese señor, da paso a la presentación del libro, acerca de la Ceguera...y quien habla, es José Saramago. El, no me podía ver a mí, ni yo a El, solo escuchar. La emoción me comenzó a inundar, sin piedad. Mi regreso, hecho camino incierto, fue un vía crusis, sin fin, una retórica de la imagen, latente en la retina. Una entelequia del recuerdo. Apenas un devaneo, de todas las ansias.
Caí lentamente, como de costado, absorto en sus palabras. Y volví a quedarme quieto, en silencio interior, escuchando, solo escuchando.
Esa tarde, fuimos sólo dos ciegos: José Saramago y yo.

Maestro, nos vemos luego, gracias por su compañía, nos dejas lo mejor de TI, convertido en Evangelio.

Carvajal Art 2010

In Memoriam José Saramago

Carvajal Mr. Charles El Finiquitado

Mr. Charles: The Labourer
Carvajal Art 2010

Hoy me despidieron. Y curiosamente, recuperé unos marcos para mis lentes, que son un homenaje a mi maestro Bertold Brecht. Maestro de un teatro social y político, pensado para un público obrero. Hoy levanté con orgullo mi martillo y lo entregué con mi firma en un costado. Recordando esa vieja frase:

HAY HOMBRES QUE LUCHAN UN DÍA Y SON BUENOS

HAY HOMBRES QUE LUCHAN MUCHOS DÍAS Y SON MUY BUENOS
PERO HAY QUIENES LUCHAN TODA LA VIDA

ESOS SON LOS IMPRESCINDIBLES

Y yo soy de esos. Un luchador incansable.

Cuando los mediocres, de la empresa chilena TECNO, contratada por BELFOR, me dijeron que ponían fin a mi contrato, me sorprendió que me dijesen, que era un muy buen trabajador, pero que no les había gustado, la forma, en que había reclamado por mis derechos laborales. Derechos que son ley en mi país.

Cuando en la noche,caminando por Santiago, escuchó un grito:

Eyy. Chaaaarrrless!!.

Y se paran para darme un gran abrazo, eran mis jefes norteamericanos, con quienes trabajamos muy duro, mano a mano, realizando un excelente trabajo y para quienes dejé de ser un simple operario, para ser un gran amigo: Mr. Charles, the friend of all.

Carvajal Art 2010

Carvajal Confieso que he Amado

The Nude Lover: El Amante Desnudo
Carvajal Art 2010

CONFIESO QUE HE AMADO


Subí hasta lo más alto
sin descanso
Saltando jubiloso
desde los glaciares hasta los volcanes
montaña tras montaña
No hubo cordillera donde
no quedase impreso tu nombre
Abrí todos los micrófonos
verifiqué todos los altoparlantes
lo grité al mundo
con todas mis voces
Perseguí a las nubes
para que lo supiesen
y reconociesen tu rostro
La luna de madrugada
en todo su esplendor
se dio por enterada
Al sol siendo testigo
en amaneceres
y crepúsculos
igual se lo grité
con desparpajo
a alma descubierta
Reuní a todas las estrellas
y una por una
las fui recorriendo
para que se enterasen
al encender y apagar
sus luces
Recorrí las olas
y con la ayuda del viento
esparcí la noticia
de océano en océano
de mar en mar
de lago en lago
Hundí mis manos
en las nieves eternas
para que el futuro
también lo supiese
y no lo convirtiera
en recuerdo
Acudí a las plazas y los parques
en busca de las multitudes
para que me escuchasen
sin pausas ni reparos
Fui camino por camino
paso a paso
dejando las huellas
de lo anunciado
Hablé en lenguas
con gestos
con señas
con artificios de colores
con silencios
Contuve en mis manos
las distancias
En mis ojos
quedó detenido el tiempo
Busqué a todas las razas
reuní a todas las etnias
Encendí todos los fuegos
Apagué todos los llantos
Reverdecí los prados
Alfombré de flores los desiertos
Hice cantar a todos los pájaros
en su mágico vuelo
Transformé las piedras
los metales y las maderas
de tu esencia
en certeros ecos
Llamé a las eternas melodías
con mis fracturados dedos
Me vestí de innumerables versos
Me desnudé sin pudor ni tapujos
ante los infinitos cielos
Me presenté ante los dioses
Desafié sin miedo a los avernos
Miré cara a cara a la muerte
En medio de un charco de sangre
Sentí que había vuelto

Hice todo esto
y también aquello
Para confesar
que te había amado.








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Carvajal The Carpenter: El Carpintero

The Carpenter: El Carpintero
Carvajal Art 2010


Querida Soraya:

Quiero agradecerte la maravillosa entrevista realizada, por el diario La Nación y que he publicado in extenso, en mi sitio de arte.
Pero en especial, quiero agradecerte el título, de la misma.
En mi vida, me han dicho muchas cosas, pero ser llamado un "artista obrero", para mi es un honor.
En un mundo, donde la mayoría busca ser el primero, el presidente del holding, el gerente de la empresa, el jefe del área, el líder del grupo, yo he sido llamado a ser el ultimo de la fila, para saber que no estoy solo. Cuando me visto el mameluco, me acompañan los mártires de Chicago, se sonríe don Clotario Blest(1), detrás de su mezclilla. Con mis calamorros, se gozan los salitreros de la Santa María de Iquique(2), se alza Luis Emilio Recabarren(3), con las manos entrelazadas, aprende inglés detrás de las rejas Manuel Bustos (4), los martillos danzan con los clavos dando golpes de sudor, bajo el sol como inclemente testigo, del lento marchar de las horas. Cuando enciendo la luz de mi casco, al interior del túnel, reviven los sacrificados en Sewel(5), los acribillados del Salvador(6), emergen desde el fondo del mar, envueltos en grisú, desde los profundos piques, hasta los lavaderos de Lota(7), el "cabeza de cobre" y el "mister" de Baldomero Lillo(8). Los serruchos dan sus mejores notas y los alicates, cortan hasta los lamentos, los coletos afirman las esperanzas, que sostienen a los taladros y los formones. junto a las cerchas acuden a las llaves, en busca, de los niveles y los plomos.
En un mundo, donde los obreros son los ultimos de la lista, es un honor ser carpintero, para que al final de mis dias, el mayor de los carpinteros, me llame a ser el primero de la fila.

Besos

CIC

1. Líder Sindical Cristiano, perseguido y encarcelado innumerables veces, en su lucha por la reivindicación de los derechos de los trabajadores.Toda su vida vistió su mameluco azul de mezclilla, típica vestimenta de los obreros de su época.
2. Matanza de 3600 obreros, niños, ancianos y mujeres, en Iquique, en respuesta a su huelga, por la injustas condiciones de miseria en las salitreras del norte de Chile.
3. Luis Emilio Recabarren Serrano (*Valparaíso, 6 de julio de 1876 - † Santiago, 19 de diciembre de 1924) fue un destacado político Chileno de principios de siglo XX. Es considerado el padre del movimiento obrero chileno revolucionario izquierdista.
4. Líder sindical democratacristiano, encarcelado durante la dictadura de Pinochet.
5. Mineral de cobre, explotado por los norteamericanos en Chile.
6. Mineral de cobre en el norte de Chile, donde murieron asesinados, trabajadores en respuesta a una huelga por la reivindicación de condiciones mas justas el año 1968.
7. Mineral de carbón, en la ciudad de mayor pobreza y explotación del siglo XIX, en el sur de Chile.
8. Escritor chileno que narra en sus dos obras cumbres, Sub Terra y Sub Sole, el padecimiento de los obreros del carbón, en Lota.

Carvajal entrevistado por el diario La Nación

Desnudo en la Playa
Nude in the Beach

Carvajal Art 2010

Domingo 4 de abril de 2010 LND Magazine
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Soledad Torres: “La satisfacción sexual es un derecho”
“¿Por qué los hombres aman a las cabronas? Guía sencilla, divertida y picante para el juego de la seducción”, no es sólo el típico libro yanqui con pautas para lograr un objetivo determinado, es también por estos días el texto más vendido y leído en Chile. Pero aclaremos que en la obra de Sherry Argov cabrona no es igual a regenta de prostíbulo, ni a manipuladora dominante. Cabrona es el calificativo para una mujer como “una magnolia de acero”, que “utiliza su femineidad para su propio provecho”.

.¿Existen esas mujeres en Chile? Definitivamente sí, y todo hace pensar que es una especie en crecimiento que sabe que no se requiere ser excepcional en la cama para obtener la satisfacción, sino darle a cada cosa la importancia que merece, sin trancas atávicas.

Si el sexo es un juego de dominación, la nueva mujer cabrona no quiere ser dominada, ni protegida, pero tampoco dominar o proteger. Quiere sentir satisfacción, sabe y asume que es un derecho de mujeres y hombres.

Chile encuentra estas mujeres de la mano de la independencia económica y así lo reconocen profesionales, hembras y machos. El poder hacer uso de los derechos parece seguir ligado a ese ítem. Sin embargo, el acceso a información de manera más universal también abre una ventana de libertad para la pareja con democracia en la sexualidad.

Se trata de mujeres para las cuales la búsqueda del llamado punto G es la eterna ilusión del interruptor que facilita las cosas a hombres cada vez más complicados con la iniciativa sexual, sobre todo si ésta se da en la pareja estable, porque implica, necesariamente, una nueva exigencia, si lo asume con el antiguo rol de macho que “la lleva”. Son mujeres con un abecedario en el cuerpo que quieren leer al otro y, por cierto, ser leídas con la mayor espontaneidad.

Como las pautas son desechadas por estas hembras modernas, esta guía termina siendo una contradicción graciosa. No importa si el sexo es con pareja estable o esporádica, aunque no es lo mismo, tampoco si se hace con luz o sin ella, ni la pose, arriba, abajo o al lado, si es por vía anal u oral o masturbación, la satisfacción la da el ejercicio de elegir y de llegar a acuerdo con el otro, tanto como el decirse sutilmente lo que más goce produce.

La guía no sirve, sino para despertar una búsqueda para hacer real la libertad de elegir, con todo respeto, en especial por una misma. No para caer en la auto trampa de disfrazarse de liberal para cazar un hombre. Y aunque moleste a críticos literarios, da cuenta de que el mercado en Chile parece haber dejado de ser cruel por la vía de ofertar placer para todos y todas, con muy buenos resultados, al menos de venta. La imaginación, esa sensible y sin fronteras, se verá si está presente luego, en la vivencia de lectores y lectoras acabronadas. //LND

Una micro empresaria con miel

Fue niña madre. A los 16 años ya era independiente y trabajaba. Hoy reconoce que siempre le gustó tomar sus propias decisiones. Mónica Oyarzún cruzó hace poco la barrera de los 50 y se siente plena en todos los ámbitos, “como una buena cabrona”.

Con serenidad, establece que la relación sexual es de a dos y que la conversación previa y posterior al acto “es súper importante”.

“Lo mejor se produce cuando yo he llevado la relación a donde la he querido llevar de manera espontánea, sin libreto previo”, confiesa.

Sin complejos, revela que la preparación del escenario es relevante para lograr ese goce. “He sido geisha y lo sigo siendo, porque para mí es muy importante la ropa interior, los aromas, la música, el traguito que yo quiero ofrecer o que comparten conmigo, estar atenta al evento, hacer y que me hagan masajes y cariñitos”, asevera.

“Lo más importante cuando uno se suelta es que a la persona que uno tiene al lado le pase lo mismo y ahí dejar volar la imaginación que puede dar para todo. Yo soy completa, me gusta con todo, con lo que salga. En el sexo no es decisiva la pose, me gusta dirigir, pero sutilmente, para no inhibir, una debe dejar que el hombre crea que lo hizo fantástico y si no es así, lo digo porque se puede mejorar. Por eso los tengo como mosquitos en la miel, siempre vuelven sin que uno los busque”, sonríe.



De buenita a satisfecha

Sólo por profesión debiera manejar la química a su favor, pero los tabúes la rodearon de una manera tradicional “hasta que vio la luz”. Rebeca Paul, oriunda de la capital de la Región del Biobío, estudió Química en la Universidad Católica de la Santísima Concepción y sólo pasados los 30 se encontró con un camino de satisfacción sexual.

Es lo que podría llamarse una aprendiz de cabrona y está convencida de que toda mujer quiere conocer “esa cosa medio salvaje y que un hombre te haga de todo”.

Antes esperaba, buscaba y también dirigía, “porque mi pareja era menor y no tenía tanta experiencia”. Pero al terminar esa historia ha conocido un mundo diferente, “con parejas fomes, que se enamoran, y otros que saben compartir la sexualidad sin trancas”.

“En todo caso, he vivido una historia muy rica con un hombre estupendo, bien dotado, con el que lo pasamos muy bien, pero el hecho que él haga todo me incomoda y yo no he sido capaz de decírselo”, relata.

En esta nueva etapa valora la verbalización de lo que se requiere por ambas partes, así como los masajes y ser recorrida íntegramente. “Me gusta que me dejen ser libre, pero que igual me den mucho placer. Me cargan los que sólo buscan su propia satisfacción”, dice siempre meditando.



La mirada de un artista obrero

Carlos Carvajal, actor, músico, fotógrafo, escritor y, por estos días, obrero, se considera un privilegiado y una excepción en Chile. Él se fascina con las cabronas.

“Son tremendamente entretenidas porque salen de la norma, son independientes y eso produce una gran atracción por no estar dentro del tradicional esquema de dominación”, destaca con brillo en los ojos.

“Son mujeres que tienen un gran magnetismo, principalmente porque tienen su proyecto propio y eso las hace diferentes. La clave en el sexo es que no tienen trancas y asumen su sexualidad de manera libre, capaces de tomar la iniciativa, de seducir y de plantear derechamente qué estamos haciendo aquí, si podemos hacer otras cosas en otra parte”, recuerda con picardía.

Para este artista, las mujeres que deciden sobre su sexualidad no son inhibidoras, y se diferencian de aquellas “que son más bien autoritarias”.

“La mujer entretenida y con la que mejor lo pasa uno es la que siempre mantiene el juego, más que la utilización o el dominar, porque en estas últimas se produce aquello de querer controlar todo también y, por ende, no se relajan”, afirma.

Aclara que su forma, lejos de ser descomprometida, hace posible la extensión de la relación cuando quiere. “Eso se da cuando se mantiene el juego que pasa por lo erótico vitalizador, honesto y positivo, y es por lo mismo que se puede mantener en el tiempo”.

Reconoce en sus pares dificultad para disfrutar esta libertad, “lo que les hace tener una vida sexual que es un desastre”. Carvajal es categórico: “Esta es una mujer que no tiene tapujo alguno en tener sexo anal, oral o vaginal, y si no le gusta, también lo expresa, no se somete porque sólo busca un honesto placer”.

Carvajal y Jorge Luis Borges

¿Qué es lo que vemos en el espejo?. Jorge Luis Borges, se cuestionaba, respecto a las imágenes que vivían,en los espejos. Qué mejor forma de custionárselo, a través de lo que ve la cámara.
Carvajal Art 2010

Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.




Jorge Luis Borges

Carvajal en el Calafquén

Carvajal Art 2010

Carvajal: Wish You Were Here

La clase sobre Mac Luhan había terminado esa tarde, de primavera, dejándome con ansias de saberlo todo. De pasearme desde la semiótica a la lingüística, sin problemas. Como sabía que en casa, nunca nadie me esperaba, decidí seguir hacia la casa de mi novia, para poner mis pensamientos en orden. El camino era largo y esas notas en la introducción de la guitarra, no dejaban de sonar en mi cabeza. Me había comprado con gran esfuerzo el disco, en vinilo y absolutamente importado, ya que en Chile, no lo editarían hasta un año más tarde. La sagrada, a la sasón de los tiempos, reliquia, me dejaba en una especie de nostálgico éxtasis, que me permitía pensar con mayor claridad, la exposición que debería dar al día siguiente, como ayudante del profesor del ramo de comunicaciones, que así me lo exigía.
Cuando llegué, mi novia estaba seriamente preocupada, de que la parte inferior del bikini, se traslucía, dada la blancura del lycra, que al mojarse dejaba entrever, el negro bello púbico, presente bajo la tela.
-¿Qué opinas tú?, me preguntó.
-Bueno..., yo creo que Mac Luhan, es muy potente, me ha dejado impresionado-.
-No te estoy preguntando eso-, arremetió.
-...Te estoy prenguntando, si tú crees que se trasluce, el traje de baño-.
-Ahhh...-, dije yo.
-Era eso. La verdad es que, a mi me parece muy erótico. Me gusta-.
-...Pero como Carlos...,imagíname saliendo del agua y todos mirándome-,prosiguió.
-Pues, a mi me parece bien que todos te miren. Yo te pediría, que te metieses al agua y volvieses a salir, una y otra vez, antes que se evaporara el efecto óptico-, contesté.
-Ya pues...,ponte serio-, me regañó.
-Pero si Mac Luhan es serio y Dorfles, también lo es. No se, si mas o menos, que Habermas, pero que Umberto Eco, si, a él nadie se la gana-,contra argumenté-.
-Ayy, Carlos, dime, ¿crees que está bien que use un traje de baño que se trasluzca?-.
-Por mí, que se te trasluzca todo. Me seduce al máximo-, aseveré, con una pícara sonrisa.
-Pero...,¿cómo puedes decir eso?, van a andar todos los tipos como babosos, mirándome-, exclamó.
-Bueno..., pues yo seré el primero de todos. Y créeme que no sentiré arrepentimiento por ello. Además, ¿qué tiene de malo?. Al contrario, tu pubis es bello y lo bello es para ser mostrado, expuesto, admirado-, sentencié.
-¡¡ Ayyy...,Carlos. Para ti está bien, pero...,¿ y los otros tipos?.Me preguntó mirándome a los ojos.
-Y que me importan a mí, los otros tipos. Yo soy un esteta y no tengo prejuicios de ningún tipo, ni de ningún tipos-, concluí.
-Bueno, lo voy a ir a cambiar a la tienda-,concluyó.
-Noooo...-, grité.
-Es un placer estético, que no me puedes negar-, supliqué.
-No, Carlos, si se me traslucen hasta los pezones-,indicó.
-Mmmmm, que erótico, eso si que me encanta. Tanto, que hasta, los semióticos, se me olvidan, concluí certero.
En eso intervino mi suegra, diciendo que era indigno, que una mujer se expusiese así.
-Mira, Eliana-, le contesté.
-La dignidad, no tiene nada que ver con el desnudo, ni con el cuerpo. La dignidad, tiene que ver son un sentimiento interno, que va mucho mas allá del cuerpo. Si fuese por eso, tendríamos que ir a taparle las bolas, al "Pensador" de Rodin. O las tetas, a la "Venus" del Nilo-, concluí.
Un silencio, invadió el comedor y sentí que, era hora de marchar a casa.
Mientras esperaba el taxi, me sentí tremendamente solo y cuando el chofer, sintonizó la radio, la guitarra comenzó a dar, los primeros acordes de esa magnífica introducción. Y yo, mientras fumaba, ya entonces,deseaba que hubieses estado aquí.